miércoles, 31 de marzo de 2010

Marcello


me gustaba marcello
era cínico
y decía la verdad
apoyaba su cara en
una de sus manos
y contaba su vida
era una autobiografía honesta
una especie de Marques del cine
sin estridencias
"para ganar un oscar
debes hacer el papel
de retardado o enfermo"
sí marcello
vos me ganaste a mí
al ocho y medio pago

si tuviera tiempo

si tuviera tiempo
te digo
no haría nada

Tolstoi


Qué Nene¡¡¡

Kiosco


Quise escribir un verso sobre el kiosquero de turno tarde de la vuelta de casa, lo hice, pero no me gusta, demasiada síntesis para tal personaje. Hace mucho que vendedores de diario han dejado de ofrecerlo por una razón, no existe más la sexta. Sin embargo como luchando contra el tiempo se las arreglan vendiendo revistas que compiten a pérdida con la televisión. Uno los puede ver en la calle Corrientes, vendiendo acaso algún material contaminante. También la pornografía es un espectáculo en extinción y la virtualidad se lleva puesta a la mejor tapa de Play Boy o algo más pesadito. En fin.
El Kiosco, creo empieza a decaer y el de la tarde, salvo que se las arregle con un tráfico clandestino, va perdiendo su razón de ser.
En Marcelo T de Alvear y Paraná hay un pequeño Kiosco cuyo propietario se encuentra siempre, por la tarde, tomando sol con la camisa abierta. Tiene una radio portátil con funda de cuero, como si estuviera en otra parte o en otro lugar. Al acercarme, sin hablar, puedo escuchar un tango o un partido de fútbol que juegan river y boca.
-Cómo vá
- uno a cero gol de Pianetti- seguro me dice.

Yo me le animo


Hago zapping, me detengo en una escena. La pareja mediática discute frente a la pantalla, ella una vieja modelo, vedette y algo más. El, camisa a rayas, corbata y trajeado, cincuentón y pelilargo, habla:
- No es verdad¡¡¡
- Es cierto - dice ella, afirma y en un primer plano uno se encuentra con una cara extraña, diferente a la portadora del nombre, como si con el correr del tiempo hubiera transmutado. Cuando la muestran en cuerpo entero, se le ven las piernas, allí sí hay algo de cuando la veía en los setenta. También los hombros, amplios, aún conservan a la modelo. Extraño ver tanto en una persona cuando lucha contra la vejez.
No tenía tetas, ahora dos globos perfectos asoman por el escote y un tatuaje apenas oculto bajo el bretel.
-Sos un degenerado, quisiste tener sexo conmigo y mi amiga.
Ahora hay un primer plano del rostro del tipo. Se lo vé pintón, uno podría encontrarlo en la barra de cualquier boliche de la recoleta a eso de las ocho de la noche, más tarde en algún cabaret.
-Yo te quiero solo a vos
-mentiroso, sos un degenerado¡¡¡
-Oíme ya te olvidaste de aquella noche salvaje....
Tercia el periodista
-Ustedes no se divorciaron estan actuando.
la cámara los muestra a los dos frente a frente, ella parece sonreír ante el comentario.
-Estuve tres días sin tomar la pastilla para la presión, vos sabes que tengo presión alta y que con la pastilla no puedo. Sabés ( le dice al periodista) que no se para.
- Estás loco!!!- ella se ríe, se vé como antes ,como si ese gesto la trajera del pasado.
-No debes de dejar de tomarla- continúa.
-Ustedes se siguen queriendo, vamos a un aviso.
Me río a carcajadas, yo también tengo la presión alta. Yo me le animo.

Chitrulos

Al final uno está como al principio. Estudiar toda la vida, pensar en algo, ponerlo en funcionamiento y que ese algo se te vuelva en contra como un bumerang. No sé, a Napoleón le pasó lo mismo, lo fueron a buscar y lo metieron en una campaña, después del desastre de Rusia. Lo que pasa es que los franceses se habían acostumbrado a obedecer y ahora no tenían quien les diga lo que hay que hacer. No es que quiera compararme pero vas a ver que van venir a preguntarme "qué hacemos" y espero que no sea tarde y que lo que construí no desaparezca o vos crees que a una empresa como esta la pueden manejar un grupo de chitrulos, mocosos que improvisan todo el tiempo. Nó señor, gracias a mí estan comiendo, llenandose la panza con el producto de mis ideas. Si no tenés claro lo que querés hacer estás perdido, siempre pasa.

Lo mío fué simple "hacer lo que corresponde", fue mi lema y eso me lo enseñó mi padre que era un gallego republicano y que en Parque Patricios, en los treinta, armó una cooperativa de transportes, y con eso yo pude estudiar, sí señor. A quien crees que se le ocurrirá hacer los cambios que se deben hacer para que la empresa siga?. Tal vez cometí el error de no prepararlos lo suficiente o que no comprendan como se hacen verdaderamente las cosas. Me siento como Un pintor al que le han robado la obra y que se creen capaces de mejorarla. Plagiadores!!!, se va a ir todo a la mierda mientras sigan así. Tengo bronca y pena, disculpame que me salga el gallego de adentro y me ponga a putear así, pero los veo venir. Me dicen que a mí me perdieron las mujeres, es mentira!!!, excusas para disimular su propia mediocridad, tá bien que haya sido un poco,digamos, cariñoso, pero tampoco soy el único. Me da pena tantos años de trabajo, treinta años de pensar y actuar pensar y actuar, para que un día un grupo de sinverguenzas me dejen en la calle y lo peor de todo, que tienen tanto cinismo, he escuchado que dicen que yo era un emprendedor, y que me volví loco que si no me sacaban nos intervenían¡¡¡excusas !!!!, disparates para quedarse con todo.
Hay en el hombre, siempre un deseo de autojustificarse y sabotearse. Lo que me duele es cómo se deshicieron de mí, qué ruindad, qué pobreza de argumentos, ahora tenemos nosotros la pelota y a joderse, dijeron entre ellos. Desde cuanto, me pregunto, se estuvieron reuniendo, armando la trama de la traición, ahora entiendo en las reuniones de gerentes, el silencio, cuando llegaba, yo nunca pensé que me odiaran así, yo creí que me escuchaban, pero nó sólo miraban para abajo cuando yo hablaba ¡ qué boludo que fuí !. Por eso tengo tanta bronca, pero cuando me vengan a buscar para que arregle la empresa me van a tener que oir. La única empresa verdaderamente nacional, empresa salida de mi cabeza y de nadie más. Así es querido, vos siempre me escuchaste de otro modo, con admiración, como si te asombraras de mis pensamientos, escuchame llevá el mensaje, extraé la paradoja, la historia de mi vida, el deseo por que el arte tenga un vehículo, para eso la fundación y los premios. El Ciudadano?, que mi vida se asemeja al personje de wells, Citizen Kane, por qué?, por la obsesión equivocada de querer lograr que esa cantante mediocre se transforme en una Callas? o el enojo con el mejor amigo por la crítica hecha en su propio diario?. Nó, yo estaba en todos los detalles, puse esa chica en la gerencia y hacía lo que yo quería dentro y fuera de la empresa, me leía los diarios, bueno creí que podía convertirse en una mujer culta, como Pigmallion, sí posiblemente ese fué mi error, creer que la gente podía transformarse, sacar lo mejor de sí y ese puede haber sido el error más grave, rodearme de chitrulos, creer que me aplaudian cuando juntaba a toda la empresa en el anfiteatro y contarles mis visiones, cómo sería el mundo futuro que es hoy el presente alguna película que servía de ejemplo, mis lecturas, mi pensamiento progresista, cínicos.
Van venir a buscarme, como a Perón y tántos cuando no sepan qué más hacer está visto, lo soñé, pero tal vez, como en todas las historias, volveré. Está bien tengo setenta y cinco y qué?. No pongas que soy un líder, poné que simplemente como luther king, tuve un sueño, abortado por un grupo de chitrulos.

grato nombre


en tantos gráficos
hiciste tapa
muñoz moreno pedernera
labruna y lustau
jota jota merlo y alonso
pedernera walter gómez
y el enzo
adonde se fue la chapa
el registro de craks
en este fútbol para todos
ametrallado de propagandas
se me olvidan los nombres
che River que pasa
despertá de tu apoliyo
volvé con tu fábrica
antes que tu grato nombre
se vaya

martes, 30 de marzo de 2010

vórtice

en un relámpago
podríamos ver todas las cosas
morir mil veces
y nacer otras tantas
un relámpago
un vórtice
entre tanta oscuridad

Rayito de sol


En Marcelo T y Paraná
hay un pequeño kiosco
se vende alguna revista
sin la razón de la tarde
el sol le dá de costado
y el eterno está sentado
con la camisa descubierta
y un pecho de crucifijos
todo el año está tostado
como un bronce el kiosquero
sobre su banco de madera
a veces se mueve un poco
cuando la luz se le escapa
y así pasa las tardes
hasta el fin de sus días
víctima de un hechizo
con un rayito de sol
en la mano

el condor


se ha dicho
que anida en las nubes
que viene del cielo
que nadie lo ha visto morir
se ha dicho
que en sus garras
puede transportar
cualquier animal
y arrojarlo al abismo
yo lo he visto
triste en una inmensa
jaula atrapado
y sin alma
ya no era el mismo
el que volaba
libre entre los cerros
del que se ha dicho
tanto

lunes, 29 de marzo de 2010

ocupas

los zaguanes
por la noche
vomitan asesinos
y algun que otro
laburante

sábado, 27 de marzo de 2010

historias


amé
la siesta
el olor del durazno
el rasguido
de la guitarra
el olor a papas fritas
los días feriados
el cigarrillo
amé
las navidades
los regalos
la primera novia
los días agitados
las manzanas azucaradas
los cumpleaños
amé
los goles de Fiorovanti
los cuadros de Policastro
la pampa por primera vez
desde un vagón del Belgrano
no olvidé
el aceite con ajo
el pan lacteado
el 2 a cuatro
de River
el derechazo
de Monzón
las picardías
de nicolino
y las excusas de Ringo

a rody


en tus poemas
hay palomas
que salen de un sombrero
perlas del baldío
solitarias lombrices
hallazgos verbales
también
urgidas las palabras
se liberan
de la cárcel
en tus poemas
hay fórmulas
de remedios
recetas impensadas
gambetas alucinadas
en tus poemas
está la esparanza
de lo que aún no escribiste
una gambeta imposible
una rabona
un gol de media cancha

jueves, 25 de marzo de 2010

a mi amigo


viejo
hola viejo
tanto tiempo
sabes que crecí
que me gusta la música
los buenos cuentos
les escenas de Fellini
el sabor tardío de una mina
a veces un vino
o una buena birra
o quedarme quieto
a contemplar la lluvia
o simplemente recordar
una gambeta
hola
hola viejo
tanto tiempo
de saludos al paso
de imaginarte màs allá
de la medianera
igual a mí
distraído bien pensado
como para aceptar
el foul que te haga ganar tiempo
hola viejo
tanto tiempo
ahora que queda
tan poco
para tomar algo juntos
y que me cuentes
algunas travesuras
no mías solamente
de los dos
o acaso
viejo
no estuvimos
tan cerca
y tan lejos!!!

miércoles, 24 de marzo de 2010

palomitas


hay que elegir
no es el azar
aunque el destino
diga otra cosa
y la noche
irrumpa silenciosa
sos vos o vos
eso no importa
esperas descarnado
sin destino la sentencia
no hay padrenuestros
ni avemarías
que exorcicen
es el destino
el inevitable
camino
que alguien dispuso
para que transites
tus últimos pasos
eres un cristo
que espera el milagro
del favorable equívoco
dios te salve maría
dices
cuando la metralla
se lleva
la última palabra

mangaso


no hay nada
que decir
ante el gesto
del chico que pide plata
sólo buscar entre los bolsillos
una vieja foto
en la que aún por descuido
se retrate tu alma
cuidado muchacho
no vaya a ser
que
aparezca retratada
entonces tu billetera
seguro que no alcanza.

darío


la noche
envuelve poeta
como un paquete
de palabras sueltas
tu mano establece
la norma
y las formas
no hay sueño
cuando despiertas
a toda hora
a recordar
que olvidaste
el reloj de arena
y dibujas
el día
el imprevisble
día
donde está
le esperanza
no importa
lo sabes
el día perfecto
que diseñas
en tu mano
sin marco
bendecidora
sublime
y piadosa.

martes, 23 de marzo de 2010

no hay yapa

ta cara la cara
la carne el pollo
los chinos nos compran
cocinan al fondo
nos venden no entienden
el vino picado
el queso vencido
ya no hay gallegos
ni mostradores
ahora son naves
desprecios con precios
que el chino dispara
no importa
ta cara la leche
la birra y la lechuga
los chinos las venden
no esperas
si puedes y compras
el vino picado
no se repone
no hay yapa
ni un caramelo
no hay vuelto
que alcance
y que sobre

camila

saliste del laberinto
por la única puerta
lo sabes
por la belleza
de tus formas
y la claridad
de tus preguntas
aunque vaciles
en la encrucijada
siempre habrá
una pócima
para curar
tu alma
de gacela herida

viernes, 19 de marzo de 2010

Los asesinos


En el cuento "los asesinos" de Hemingway cada escena pesa, cada palabra rebota contra el reloj, fuerte y breve. Los personajes secan el texto, lo reducen a la espera. El cuento y su final esperable, inevitable.
El título es el comienzo, el relato se desprende palabra tras palabra.
Al final nadie escapa de su destino.

jueves, 18 de marzo de 2010

Rufino


Anoche soñé que mi perro hablaba. Hay algo extraño, siempre sueño con él, es como un espíritu protector. Duerme al lado nuestro, enroscado en su colchoncito, desde allí, ladra sin moverse. Es un boxer, un guerrero que nos hace creer que no habla y que no sabe.

Copiones


Dicen que cierto poeta se basó en un poema de Drumond de Andrade para escribir una réplica. No es mala intención, es ponderable. El libro de Job, es anterior o posterior al cantar de Gilgamesh, no lo sé. Hoy deberíamos saber como se escribe un soneto, como los antiguos, o como Picasso que conocía la regla de oro y la desbordó en su obra, hay cuadros que rabalsan por las paredes. Si alguien intentara copiarlo, también sería ponderable.
En la copia, siempre hay algo que falla. La forma original, siempre se mueve, es como esta tierra que a veces abre la boca como para tragarnos. Hoy los mapas, ya no sirven.
Pobres copiones, artistas sin brújula.

Conferencia


Anoche tuve la suerte de escuchar una conferencia sobre la alegría. En realidad se trataba de una mirada a las diferencias entre Argentina y Brasil. Una repuesta a una exposición maravillosa de un artista plástico que intenta mostrar, con esperanza, una fusión entre los dos pueblos. Banderas argentinas verdeamarillas y viceversa, obeliscos cariocas, cristo redentor con bandera argentina, pintura de la buena, nada abstracta, bien clara.
Este valiente intento, fusionaría y acaso uno perdería la propiedad, el ser argentino. No me imagino a Maradona con la camiseta de Brasil y creo que esa, o por allí, pasa la diferencia.
El poeta Edwars, con maestría y con cierta inclinación nos hizo viajar gratis por la poesía de Vinicius, la música y todo lo que abunda en desmesura, en ese lugar pródigo, envidiable. Esa mirada generosa que solo tiene un poeta sobre un país hermano, un poeta que se desprende y puede disfrutar de su conversión, cuando recita ese gran poema Oda a Río, uno se dá cuenta en el fondo que toda obra, al decir de Borges, es apócrifa.
Maravillosa conferencia al ritmo de Samba.
Mientras Edwars nos habla de Brasil, en otro lado, un poeta Brasilero, tal vez el mismo Vinicius está dando una conferencia sobre la bella melancolía del porteño o la calidad de sus carnes.
Disfruté mucho, me acordé de Milagro en Milán, cuando se le cumplen los sueños a una blanca que está enamorada de un negro y ella se vuelve negra y él blanco.
Eso es el arte, nada más que un deseo de concretar lo imposible.

Siesta


El loco del palo pasaba siempre a la misma hora. En las siestas invariables con su jauría de perros amarillos. Nosotros, los más atrevidos, nos burlábamos de su pobreza y de su insanía. A veces se sentaba a comer en algún umbral rodeado por sus custodios que comían a la par. Sólo él alteraba la monotonía provinciana.
Una vez logré acercarme y recibí un palazo inolvidable.

YO JAIME DAVALOS ( EL OSO )


"Vengo del ronco tambor de la luna"

digo

los paisajes humanos
dice el amigo
las multitudes
las esquinas
las plazas
el aire compartido
el inventario de rostros
los abrazos
tambien digo
el hombre solo
el cielo claro
la lluvia
el estadio
vacío
un diario
que se lleva el viento
en cada hombre
hay un rostro
irrepetible
en cada árbol
en cada piedra
el sello del tiempo
opera
y el paisaje
es como una foto
nadamás
que la vanidad
de la palabra

martes, 16 de marzo de 2010

ungaretti


he leído algo
luego lo he soñado
he vivido?
la duda
antes
de la vigilia
ungaretti
enciende el día

despues de la macha


le han escrito
al vino
en miles de ocasiones
que es la sangre de cristo
que es un río
que es rojo o ambarino
le han cantado
y han llorado
sobre la mesa
tantas decepciones
le han escrito
al vino
han leído
sus versos en voz alta
pero pocos
muy pocos
lo han hecho
después de una borrachera

el subte


en el subte a primera junta
no hace calor en verano
los kioscos muestran
la portada de crítica
las chicas llevan sombrero
hay roble y terciopelo
tambien hay olor a cuero
y anda el tren paralelo
que sube al lado de rivadavia
hacia el cielo
en el subte a primera junta
sí te quedás mirando el suelo
verás zapatos encharolados
y la rosa de palermo
no cualquiera en alguna parte
puede encontrar
al verdadero porteño
en el subte a primera junta
anda todo lo que sueño

incomplitud


a la escalera
le falta un peldaño
como si a una palabra
le faltara una letra
deja de ser escalera
deja de ser palabra
a la palabra
escalera
no le falta ninguna letra
y le falta un peldaño
como el amor
y la vida
y la poesía
a cada cosa
le falta algo.

cada carancho


La señora quiso ver por última vez la cara de su marido. Cincuenta y cinco años de matrimonio y catorce días. Al final el tramo se había puesto denso desde el diagnóstico hasta el fin de sus días fué un calvario. Ya no recordaba aquella primera vez cuando la sacó a bailar en el centro lucence y le impactó la forma de llevarla en ese paso doble de aquí para allá, con la música de fondo.
Héctor estaba muerto y eso era todo, se quedaría con los mejores recuerdos de tantos años de matrimonio. Los peores, alguna que otra discusión, habían sido olvidados en la agonía, ya estaba perdonado y ungido. Ahora le tocaba a ella.
-este no es mi marido!!!!
Sí, no era su marido, era un hombre más joven el que estaba allí a punto de ser quemado.
La mujer llamó al sanatorio. Le dijeron que no era posible, bueno, que esperara un rato, que investigarían el caso.
Miró con cierta esperanza al hombre joven que yacía en un cajón de madera barata. Tal vez el Héctor hubiera resucitado se le dibujó una sonrisa al imaginarlo tomando el colectivo hacia su casa, mangueando un cigarrillo, él había aprendido el oficio del que consigue lo que se le niega. Apretó fuerte a su hija, esperando el milagro.
-mamá, del sanatorio.
-disculpe señora nos equivocamos, su marido está siendo velado, por error, en una casa de la colectividad.
Bueno, se dijo, al fin y al cabo pobre hombre.
El hombre más joven yacía un poco más tranquilo.
-cada carancho a su rancho, así decía mi mamá- dijo la mujer y se quedó esperando.

viernes, 12 de marzo de 2010

jaime

imágenes del fuego
hombre circular
mezclador de palabras
antes de ser
ya fuiste
adivino de la lluvia
alas del viento
infatigable nombrador
predestinado y fiero
como un toro
transmutado en río
aún tus pasos
caminan por mi sombra
y al pensarte
brama la memoria

Aproach


La pesadilla del golfista, dice la locutora mientras vemos a Sergio García, uno de los mejores jugadores del mundo, tratando de sacar una pelota de una especie de habitáculo, una carpa. Luego la cámara se introduce en el ambiente y lo vemos de espaldas.
Es cierto, me pasa que estoy en un sueño y debo hacer un golpe imposible, no le puedo pegar a la pelota por diversas causas, no tengo espacio para el swing corto o la pelota cobra vida.
Ahora, García, golpea suevemente a la pelota que mansamente se desplaza por el green, obediente y la deja a pocos centímetros, dada.
La gente aplaude y yo pienso seriamente en dejar de jugar al golf.

sin haber concluido


no es fácil
gringo
escribir un verso
comer carne cruda
entender a Vallejos
no es fácil
ocultarse de la sombra
y de los espejos
simular que duermes
mientras te preparas
para el último acto
no es fácil
vivir así
con el cuero al aire
gringo
y menos
apretar el gatillo
sin haber concluído
tu frase.

jueves, 11 de marzo de 2010

Robo del milenio


Me entero que reventaron las cajas de seguridad del Banco Macro. Se pasaron toda la noche "trabajando" y no dejaron nada. Se llevaron todo lo que había probablemente:
pesos, dólares, escrituras, alhajas,fotos de algun ser querido, amuletos, dentaduras postizas, migas, celulares, cartas de amor, poemas, amenazas, un ratón,varias hormigas, un diente de leche.
Dejaron escrito " el robo del milenio ", tan cerca del congreso, que se sospecha de algunos legisladores.

Un tipo no tan loco


Un matutino porteño reprodujo lo que Bielsa escribió para sus amigos y familiares, mientras la tierra rugía."En esta casa de hormigón armado en la que estoy, al lado del río, lo único que tiembla son los presagios, pero de impaciencia.""Lo que era madrugada, sueño, terciopelo negro, cayó al vacío convertido en gajos, en sirenas que gritaban como asteroides dando a luz, en graznidos de alves saladas que traían la profundidad del mar en su anuncio, en alaridos que asustaban no por inhumanos, sino por demasiado humanos". "En un piso once, no hay tiempo para nada. Me moví rápido y sin sentimientos. Algo me decía que tenía que llegar a las escaleras y que tenía una sola oportunidad"."Yo sentí náuseas, una especia de ambriaguez de bebida blanca de mala calidad. No podía caminar y no sabía si era porque no podía o porque sin darme cuenta no quería"."Todos dicen algo, pero no dialogan. Nadie se escucha"."El jaleo parece lento, pero al mismo tiempo, se siente que no hay tiempo para nada...Se experimenta la angustia de la impotencia"."Yo no tuve miedo, todo lo contrario. Hacía las cosas como con desinterés...En ese instante daba la apariencia de un montaje obvio de película clase B: ni era un montaje, ni se trató de una película". Fuente: MDZol

miércoles, 10 de marzo de 2010

LA CONTORSIONISTA


Mi cuñado una vez me dijo que le gustaría hacer el amor con una contorsionista.

el travesti ciego


al lado del hotel
el travesti ciego
espera su pez
puedo oler la distancia
dice tras sus negros anteojos
el travesti ciego
sabe lo que no vé.

martes, 9 de marzo de 2010

Milagro en Milan


Anochece en Milán, una ciudad destruida por la guerra. La gente, entre los escombros, reconstruye su vida. Luego del bombardeo inacabable, alguien busca un hermano, un amigo, un hijo. Mientras se puede, se vive en la villa miserable. No hay luz ni agua , pasa un tren. A través de las ventanillas iluminadas se puede ver a gente feliz bebiendo y besándose. Turistas que ignoran lo que pasa. De Sica nos muestra un documental del presente.

amarcord 1


La sirena perfora la oscuridad
-el barco¡¡¡
Todo el pueblo en medio de la noche se sube a los botes.
Están la puta, el cura y el farmacéutico, el futuro director de la película y su barra de amigos. Reman en medio de la niebla, un ciego toca el acordeón apoyado sobre el palo del velero.
-ahí está¡¡¡
Es una visión espléndida, un edificio de infinitas ventanas que se desplaza por el mar. Una imágen inolvidable, el ciego ha dejado de tocar
-cuentenme cómo es¡¡¡
Nadie contesta.

el mar

una agradable sorpresa

alguna vez
te plantaste
en el ahora?


habrás vencido
los amagues
de tus próximos
pasos
el ansia
la espera
la incertidumbre
la memoria

el mundo sería
una agradable sorpresa
algo así
sorpresa
tras sorpresa

puteadas


fobia
al laburo
al mangazo
al almidón
al remilgo
al polo
al cuerno
fobia
a la sensación térmica
a la cadena nacional
a la tv pública y privada
al paco
y al piquete
a las bicisendas
y al merval
al bondi lleno
a la abstinencia
al régimen
de todo tipo
a la norma
y la zancadilla
a la lengua
chupamedias
a los curas
y a las viejas
fobia
fobia para siempre
cada uno
y su puteada

lunes, 8 de marzo de 2010

No Pasarán ( Guemes)


hay en la memoria
un rastro leve
como la huella
de un gato
o la sombra
de un pájaro
es un nombre remoto
un galope
un grito
un olor a guardamonte
un nombre
en voz baja
una orden secreta
escrita sin detalles
es el canto
de la paloma
o el crespín
en el monte cerrado
un deguello
silencioso
y un repliegue
zigzaguente
hay un nombre
un relincho
un entrevero
y un tal judas
que lo vende
como siempre
pero no se entrega
-Nó pasarán
está escrito
y aunque muera
él lo sabe.

viernes, 5 de marzo de 2010

sobras


las sobras
están amontonadas
el hombre
con sus guantes
hurga selecciona excluye
a veces encuentra
un reloj una baraja
una zapatilla una foto
u otra cosa
un verso
una lágrima
la ciudad
y sus sobras
como hojas muertas

jueves, 4 de marzo de 2010

tras los cerros ( a Balta )


detras de los cerros
hay otros
y otros
otro valle
otros cerros
luego bajas
por la pendiente
y se encuentra el mar
tras el mar
está el mar
más allá
están las playas
donde llegas
algo cansado
de nadar
reposas
y miras
tras los cerros
hay otros cerros
otros valles
y ciudades
y el mar
y otras playas
a las que llegas
algo cansado
y buscas tu casa
tras los cerros
en un valle
quizá

William Wilson


A propósito del relato de Poe y la película de Luis Malle, mi amigo el rey de la boca hizo su propio montaje y construyó una pequeña obra de arte. Comenzó con la lectura del cuento donde en primera persona, el escritor construye detalladamente la historia del doble, el estilo impecable conque describe su infancia en un colegio con reminiscencias góticas, tiene la tensión de sus mejores obras, allí están Ligeia, la casa Usher, expresadas en un tono inigualable:
La aparición del doble para desenmascararlo se hace recurrente, hasta que al fin, decide asesinarlo, para que el mal triunfe sobre su conciencia.
Luego de aquella lectura , el rey de la boca, en silencio, enciende la computadora y comenzamos a ver la película de Malle.
Contar una película no es lo mismo que verla, uno puede omitir escenas valiosas. Tampoco un cuento tan extraordinario.
En este caso vemos a un oficial corriendo por una calle desierta casi en subjetiva: se trata de William Wilson y su fin inminente. Luego en un largo raconto el personaje en su niñez perversa y reiteradamente saboteado por su doble. Hay una escena donde se muestra toda su maldad, hay una mujer desnuda atada sobre un mesa de vivisección. Wilson recorre con un bisturí su cuello y sus costillas. La intención clara de arrancarle el corazón se vé abortada por el doble.
La resolución del guión se hace a través de una confesión, wilson le cuenta su historia a un sacerdote que no le cree.
Los invito a experimentar el milagro de la complementación entre el cine y la literatura. Creo que para lograrlo hace falta un talento especial. El rey de la boca lo tiene de sobra.

miércoles, 3 de marzo de 2010

tanteo


abrir la puerta
de una casa desconocida
buscar la llave
tantear en la oscuridad
es un acto temerario
y misterioso
como cerrar los ojos
e imaginar un sueño
imposible de realizar
sin embargo
lo intentas
hay sólo una combinación
que contiene la cifra
el exacto momento
en que desaparece
el tiempo
y su sentido extraño.

Qué hacen?


un algo que llena el aire


hay poco que decir
acaso el recuerdo
de los umbrales
con sus hombres en pijamas
o una estacíon
y sus bares aguardentosos
y los coches yendo al sur
hay poco que decir
de esta ciudad
que me parío un invierno
y me expulsó hace mucho
de los lustrabotas
buscando zapatos
para encontrar una moneda
esta ciudad ya es otra
yo soy otro
salvo los cerros
los caminos de piedra
los ceibos
inmutables
y un algo que llena el aire

lunes, 1 de marzo de 2010

horóscopo

leiste el horóscopo
piensas en doce
tipo de personas
réplicas leo
librame de cancer
tauro es picasso
escorpio
piscis en el baño
caprichoso ojo córneo
aries de Velázquez
geminis gime dualidades
virgo sin hímen
sagitario no es otario
que suerte
somos tan pocos
ah¡¡¡
y acuario?

a mi hermano José

no hay estridencias
simplemente gestos
miradas
manos
que dibujan
sueños impensados
tampoco
sus pasos explotan
en las baldosas de la casa
es el andar del gato
el vuelo de las mariposas
la incomodidad del fiado
hermano
no hay estridencias
ni pedidos
sólo hay manos
impronta
del que dibuja
y sabe
del que se levanta
antes que la función
termine
porque
algo ha recordado