miércoles, 21 de octubre de 2009

Milagros del amor

Le vamos a mostrar, dice el periodista, de lo que es capaz el amor. La mujer recibió cinco balazos de su celoso marido, que luego intentó suicidarse, y no pasó ni lo uno ni lo otro.
El periodista , en un primer plano, imprime un botón, es una casa de barrio con su infaltable reja, al fondo una puerta que se abre y aparece ante nosotros la dama de la historia.
-Pase dice y entramos a la casa.
Es morena gorda y de pelo cortito, ninguna belleza, a mi entender.
Se sientan junto a la mesa
-Cuentenos
-Bueno fué un tema de celos, no sé, le dijeron al chino que yo andaba con un remisero. Se puso como loco.
-Entonces?
-Apareció por esa puerta, la que dá a la cocina. Yo estaba tomando unos mates:
-Yo estaba allí donde está ud sentado, el apuntó y pum!!!cinco tiros, uno me dió en la cabeza de resfilón y otro en el pecho.
Ahora vemos en primer plano una fotografía, está al lado del chino y dos niños.
-No perdió el conocimiento?
-Nó, pude ver como se disparaba tratando de matarse, entonces me envolví con el mantel, estaba en camisón.
La voz es calma, ensayada
-La familia, dice cuando volvemos a la foto, luego vemos una en la que están los dos recién casados. El con su pelo largo , petiso y trajeado.
-Entonces me llevaron al Evita y me curaron.
-Y usted lo perdonó?
-Y...sí, sabe qué? tengo las radiografías que me tomaron.
Vá hacia un armario y retira un sobre. El periodista lo abre y nos muestra el esqueleto de un tórax.
-Ah!!! miren el proyectil.
Una bala fosforece.
-No me la pueden sacar, dice, es peligroso.
-Lo que es el amor exclama, el periodista.
Luego nos cuenta la mujer gorda que el Chino está preso y quedan con el periodista en visitarlo en la cárcel.

viernes, 16 de octubre de 2009

La hora del cierre

En el Tribuno de Salta, único medio gráfico, en la última página y de forma breve, escribe un periodista con el seudónimo de tombolito. Pequeñas historias a veces reales a veces inventadas, hace un breviario agradable, liviano y profundo. Siempre están allí, anécdotas, referencia a los santos, una frase célebre, dicha al pasar nos deja vagando en medio del día.
La noche es el momento para inventar una historia, el maestro Tombolito las diseña a gusto y placer.
-Ya está, dice todas las madrugadas.
Es una especie admirable de escritor silencioso.

martes, 13 de octubre de 2009

Un buscador de belleza

Provinciano, autor del Viento Blanco, se dirige a un auditorio en el Jockey Club de Buenos Aires:"Vosotros estais realizando un tipo humano soberbio; el argentino del futuro; yo represento un viejo tipo, retardado quizá, que se viene cimbreando en la sangre de mis venas, desde el fondo de mi raza. Vosotros sois alegres, optimistas, afirmativos; yo soy arcaico, lento, huraño, inactual. Por eso no he pedido a la existencia más que una ínfima parte de sol y de alegría, no he reclamado a la tierra más que un rincón estrecho donde vivir y morir; no he pedido a la sociedad de de mis coterráneos más que un poco de soledad y aislamiento. No soy pues, ni literato, ni retórico, ni sociólogo, sono esta cosa sencilla y casi triste: un buscador de belleza en el paisaje natal y en las almas ingenuas de mis comprovincianos; y si quereis, un poeta"
Juan Carlos Dávalos 1921

El sábado

Yo ví a Frankestein
bajo la lluvia
arrimar su enorme pie
al cuero mojado
de una vaca maltratada
un gordo dando panzazos
sobre el pasto maldecido
el diluvio sobre el asombro
excorsismo breve
para tanto demonio suelto
palermo elefante inacabable
aporreador inconciente
postergaste por un rato
nuestra muerte