baldosa

una baldosa floja
por la mañana
de esta ciudad
es una trampa
para los elegantes
de pantalones claros
para los ancianos
y los enamorados
una baldosa floja
te espera
en alguna calle
agazapada

esdcondidas

sabes
donde estoy
te pregunto
escondido
niño escaso de memoria
entre los mioporos
de un lugar desconocido
trato de no respirar
de que la invisibilidad
me cubra de olvido
sin embargo
para Diios
los artificios
solo lo hacen sonreiir
como quien
ya conoce la repuesta

pajaro
que esperas
respuesta
màs allà
de las computadoras
donde solo estoy
mirando
los ojos del sueño
dime
que palabras
he de escoger
para decir cuel
es mi vida
quienes son mis amigos
dime
què es prescindible
què es tan importante
para deciir
que no sea
mi vanidad
mi espera
sino la ventura
de un buen dìa
que se asoma
cuando el sol brilla
y la deseperanza
dime si mi corazòn
solo late por instinto
si mis manos se despellejan
para que otra piel
manifieste
pàjaro negro
que sueñas
con amanaceres
y cenizas
dime
dime
que me amas
y que solo suenas
en mì
como una campana
anunciando
mi muerte
reloj
sin tiempo
urgencia
tantas veces
te he escuchado
entre mis sàbanas
sueño roto
esperanzas

Incertidumbre

A veces el azar
es el camino
viaje a ciegas
con los ojos abiertos
ando por esquinas
qué quizá he transitado
o me sueño en un laberinto
y me crecen alas
o se me cae la piel
como a la serpiente sabia
he rezado ante lo incierto
y despues de Dios
lo he olvidado
y solo lo recuerdo
cuando la incertidumbre
me llena el alma
es el azar digo
y mi madre
me toma de los hombros
y desde alguna parte
con el viento
me guía
amor último suspiro

MAR DEL SUR

Me gustó el lugar, imaginé mis últimos días caminando por la orilla del mar, sobre esa arena arisca de Mar del Sur. Una casa no demasiado cerca para que sus puertas no sufran tanto los embates de la sudestada. Entonces compramos un terreno cerca de la iglesia en una zona habitada todo el año. Este pueblo es un fantasma con sus pequeñas casas con caracoles y mioporos, el sonido del mar recorre largas distancias y envuelve los sueños, los hace blancos e inverosímiles. Mezcla de los deseos de las musas, duermevela en la intensa soledad, cerca Breccia imaginó el soñante un fantasma que recorre el pueblo y espera que algún barco lo lleve a su destino final. Entonces compramos el terreno a un miembro de la familia más vieja del lugar, descendiente del hombre que construyó ese enorme hotel abandonado antes de nacer e imaginamos una casa. Sin embargo, el diablo metió la cola, otra pareja compro lo mismo y en dos meses construyó de manera clandestina una pequeña casa. Ahora, como quien no quiere, me dedico a pleitear sobre nuestros derechos y de a poco me voy rompiendo hasta que un buen día, resuelto el caso, me quede solo el recuerdo de lo que nunca fué.

Sobre nota de Fabian Casas a la nación.

Leí un reportaje a Fabian Casas en cuyo legajo aparecen varias novelas y poemas. Rapado con aspecto de guardaespaldas tira con balas de fogueo a Maradona a Tinelli a Lanata, la derecha dura, define. También dispara con suavidad contra el Kirchnerismo y la cámpora. Elogia a Cortázar y lo pone en la derecha junto a Celine y afirma "todos los buenos escritores son de derecha".
Además menciona su pasión por San Lorenzo , compartida con Vigo Mortensen. Su infancia en una casa en donde convivía con un primo algo mayor, peronista que tenía bombas en el cuarto y que fue una especie de mentor. con él pudo ir a ver por primera vez al santo " al fin conocí lo que siempre ví en blanco y negro por la tele, el verdor del pasto el azul del cielo y el rojo y azul de las camisetas" rara concidencia con el personaje de La Ley de la Calle, digo, que observa los peces de colores, lo único ya que lo demás está en blanco y negro.
Con todas estas declaraciones tan tibias este muchacho no llega a conmover, solo imagino textos pálidos y monótonos, deseos de ser protagonista vivo de historias imitadas como el Renzi de Piglia, personajes que solo pueden ser testigos silenciosos de las grandes historias. Asocio con el personaje de Cartuja de Parma que atraviesa un campo de batalla e ignora lo que ha sucedido y solo se limita a pasar sumido en sus pensamientos.
El hombre que vive la vida y sufre sólo se limita a protagonizarla. Al escritor solo le queda traducir, algunos bien y otros no tanto, una historia. Gracias Casas por tu inteligencia y la proximidad, tal vez algún poema te redima. Hablá de quienes son tus contemporáneos, cuales son tus influencias además de filosofar sin compromiso.

los livianitos

son livianos
casi todos llevan un ancla
para que no se los lleve el viento sur
y caigan en el embudo del doke
a veces los veo pasar por la ventana
con sus maletines de cuero
y sus corbatas floreadas
sonrísas de ocasión
son livianos
en su cabeza solo caben
cuentos de hadas
promesas de felicidad
y alguna que otra cuenta impaga
son livianos
de distintas´profesiones
políticos empresarios y escritores

cuidado con los garcas

agosto lleno de agua
garcas por todas partes
se apropian de los corazones ingenuos
escupen a los ciegos
no importa que el rayo los parta
o que los llenen con balas de fogueo
son garcas a prueba
dueños del alma de los buenos
revolean a los sensibles
se mean en zaguanes ajenos
piden para su culo
un buen papel higienico
se uno pudiera hacer un listado
siempre estaría incompleto
brotan como los hongos
luego del aguacero
garcas por todas partes
con saco y corbata y guantes
genuflexos y aplaudidores
llueven garcas en agosto
cuidate buen compañero

Gomez de la Serna

Ramon Gomez de la Serna se metió en mi casa a través de un libro que me regaló mi vecina del piso quince viuda del hijo de Luisa Sofovich. He subido y bajado tantas veces sin saber que ese señor simpático fanático de San Lorenzo que se murió de repente tuviera algo que ver con don Ramón. Si parece una historia escrita por él.
La otra tarde le dije a mi vecina que amaba a Ramón.
Al otro día me encontré con un regalo. Un libro de tapa dura que entre otras cosas contenía las Greguerías y otros textos.
Cuando abrí el libro, como un genio ,emergió Don Ramón Gomez de la Serna. Ahora anda por mi casa de aquí para allá burlándose de la melancolía. Pero no hay caso, siempre anda delante mío mostrandome el largo camino de la palabra y el pensamiento. Igual no tengo más que agradecerle a la señora por tan hermoso regalo.

sensación nada más

Como pan caliente
cuando hay con qué
sino todo es difícil
cuando el alma
anda prófuga
y no quiere
decir nada
el poema es una idea
una sensación nada más
algo que has recordado
una presencia
una camisa vieja
en la que te has introducido
sin recordar
la fecha
entonces
como quien no quiere la cosa
cantas una canción
de la que habías olvidado
la letra
como pan caliente
sale de tu voz
inútil
que la transformes
en frase

El Oeste

una calle de tierra
la Gaona
atardecer rojo
había que transitarla
despues de la lluvia
cuando el barro
era una trampa
y los perros
venían desde la nada
más allá de Castelar
había que encontrar
el poncho
para devolvérselo al diablo
allí estaba tu quinta
entre la variedad
de los árboles silenciosos
Parque Leloir
donde residía Alberti
tan lejos de Granada
y por las mañanas
se demoraba la escarcha
y nos juntábamos
junto al fuego
cerca de tu corazón
tu casa

Pelado

-Sarmiento fué un vendepatria-
Dice el muchacho, es morocho y no puede cerrar la boca debido a sus grandes dientes.
-Un vendepatria que se tiró contra el pueblo y los gauchos.
Lo vemos en directo por c5n. Dos jóvenes entrevistados, han tomado los colegios y luego de una asamblea decidieron seguir después  de las vacaciones de invierno con la lucha.
-Hay ratas y otras alimañas y el gobierno de la ciudad no se ocupa.
- y ustedes creen que esta es la forma de protestar? porque no lo hacen aprovechando las vacaciones- dice el periodista mirando a la cámara, a la audiencia o lo que sea como si una verdad superior lo motivara.
-no hay otra- dice el otro chico- sino seguimos en la misma.
Son chicos, pienso, cuando yo lo era hubiera hecho lo mismo, hubiera dicho lo mismo de Sarmiento. Para mi era un vendehumo, un Caruso Lombardi de la patria" no hay que ahorrar sangre de Gaucho, me dijeron que dijo.
-Sarmiento?, sí Sarmiento el que fabricaba escuelas para que todos nos parezcamos con delantal blanco el que trajo los gorriones un gran hijo de puta.
El chico que no puede cerrar la boca no lo dijo. lo escuchó. Lo que le debemos al revisionismo histórico, a los caudillos al Chacho Peñaloza etc.
Esta escena se repite y dale que vá solamente Borges es intocable, el que despreciaba a los gauchos, los demas hay que revisar, escracharlos, capaz que un día nos hable la Presidenta de la calidad de Hugo Wast, ahora procrito o de quien sabe qué. Hay que llenar de palabras el discurso en cadena nacional.
Messi o Maradona
Tinelli o Lanata
Scioli o Mariotto
etc o etc
en fin ahora que lo pienso El Facundo fué la mejor novela que se escribió.
Cuando el muchacho sea más viejo y lo lea es posible que cambie de opinión sobre Sarmiento.
Ah´!! tambien era pelado.

estracto

alguien dijo
otro escuchó
y el viento
se derramó
y la luz
si hizo
y la lluvia
dijo
mientras
algo se mueve
huye
sombra indefensa
poema
estracto
de lo que
dijo Dios

La Ley de la calle

Las nubes avanzan sobre el cielo, son blancas, inmaculadas. Los rascacielos estan en las alturas màs allà de Rusty James, las padecen con su intermitencia, como barcos gigantescos, tal vez los ricos no las perciban, otra dimensiòn, allà donde los pàjaros embisten contra las torres de vidrio, pàjaros sin memoria, pàjaros de viento. Exagera Francis Ford Coppola, exagera como en Apocalipsis Now, humilde como el borracho que bebe en un rincòn del bar de Benny, sapiencia del que conoce el fin de la historia. Sapiencia, virtud de los hombres callados como el chico de la moto, cristo de los suburbios, hermano mayor que todo la ha visto y que calla, cuando aparece en medio de la pelea que se produce debajo de una autopista o de un puente o de una fàbrica abandonada y gigantesca. Sobre el lomo de su moto, observa la pelea de los chicos de la calle, de su hermano que combate en una danza perfecta, de su hermano que la tiene a favor en el blanco y negro. Y que se sorprende sin evitar el hondo tajo traidor que se le hunde en el vientre, y por el que borbotea el lìquido negro de su sangre fresca, que le propicia su contrincante, un chico blanco de la banda enemiga un chico impotente que quiere quedarse con su alma.
La ley de la calle, un tìtulo español de una pelìcula que se refiere a peces rojos, cautivos en un acuario, dos hermanos que el chico de la moto se ha propuesto  liberar de su color evidente, dos extraños atrapados en el blanco y negro.
Ay hermano, has regresado para contarme cual es mi destino, mi propòsito en este mundo que acontece entre la gente y solo callas y me dices que no estoy preparado.
Enorme historia, dedicada a los que hemos perdido nuestros hèroes a pesar de seguirlos por el laberinto de una noche y que no nos dieron màs respuestas que sus actos. Es el rey, nunca seràs como èl le dice un negro en un billar, otros toman cocaìna y de las narices llenas de moco blanco, brota se escapa la vida. El tiempo es un enorme esfera sin agujas, el tiempo que Rusty James se encarga de malgastar porque no sabe lo que significa el tiempo. Poeta de las imàgenes Coppola, sin melancolìa nos muestra e insiste con Dennis Hoopper, el Kurtz de la historia, el padre y la borrachera lùcida de su sentencia." si la locura consiste en conocer la profundidad de las cosas, estamos locos". Pelìcula en blanco y negro. Piel blanca y sangre negra. Rusty James lleva un tajo para siempre en el vientre, convivencia, rastro imborrable que ha de llevar luego del asesinato de su hermano y de la pasividad de su padre abandonado al destino que le enseña la sapiencia. Gracias a la ley de la calle, uno puede pensar que aùn los poetas gobiernan los hechos inexplicables.

parra

por la destreza
y el desparpajo
me gusta
nicanor parra
por las diagonales
el camino a roma
està lleno de repuestas
multiple choice
dos màs dos
no es cuatro
es otra cosa
ahora messi
corre hacia la derecha
hasta que la zurda
impacta
inevitable
en cambio nicanor maradoniano
mete un caño
no es lo mismo
me gusta nicanor
parra avanza
encara resuelve
y absuelve
a los niños
que juegan un picado
bajo la lluvia
chocolate derretido
hambre que se olvida
cuando uno
se rìe
y se alimenta con poesià

hijo del silencio

què hay?
un espacio en blanco
un relleno
puedes plantar
algunos àrboles
cantar una canciòn
de marineros
esperar ansioso
la sudestada
beber un vino rojo
imaginar situaciones
que hay?
solo la niebla
que cubre el paisaje
alguna apariciòn
un fragmento de piedra
un talismàn
que te saque de foco
antes que Dios
se envalentone
y te saque una foto
que hay?
cuanto cuesta
vender tu alma
por unos centavos
que solo te sirven
para comprar el pan
en el almacèn de la esquina
que hay?
un desierto
una imagen desdibujada
de lo que pudiste ser
hijo de tu padre
y del siolencio

poema de los insomnes

està
no tengas miedo
amor
està
entre los sueños
espera
no hay
espacio
solo silencio
respiraciòn
nocturna
està
es la vida
nos une
y nos separa
entonces
nos hablamos
y nos reìmos
de la noche
eterna que nos
envuelve
dos seres
ùnicos
irrepetibles
que abren los ojos
y del sueño
solo hay fragmentos
crònicas
de un viaje
intermonable
como el deseo

bienvenida

venimos
no vamos
es distinto
una operaciòn
a contramano
como eso de mirarte
al espejo
y contar las arrugas
que te faltan
kilòmetros
de vida
hacia el cartel
de bienvenida

Predisposicion

hoy estoy dispuesto
bien sentado
pensando en las cosas
que me salieron bien
hablè con mis amigos
la temperatura era agradable
la pelìcula de losey
me sentò muy bien
he tomado un buen vino
hablè con un amigo
hasta en el obituario
que contaba el diario
la gente morìa feliz
hoy estoy dispuesto
hablarà algunas palabras
con mis enemigos
y hasta me perdonarìa
los males por venir
agradable momento
un amigo poeta recibe un premio
acerca de una obra
que no mucho conozco
hoy estoy dispuesto
acaso nada me moleste
ni siquiera el hecho
de mori

Brotes

fui profundo
no habìa forma
de llegar al fondo
de mis profundidades
busquè el lenguaje
para expresar
como miraba la tarde
o aquel pàjaro
(sabes que los teros
esperan que broten
las lombrices
con los picos
abiertos?)
el albatros
el colibrì
el pàjaro carpintero

Sin sonido

En primer plano una mujer de boca pequeña y entreabierta, cara pequeña ojos saltones. De fondo una pantalla gigante reproduce una escena de dudosa autenticidad. Se trata de ella misma, la mujer enseñando un diminuto ombligo y unas tetas enormes y perfectamente redondas a un hombre ( solo se le puede ver una parte del cuerpo, guardapolvo celeste).
El televisor cuelga como un cuadro en la pared del frente, acostumbro a tenerlo en silencio y construir diálogos imaginarios mientras suceden las escenas y ante cualquier aburrimiento, sólo me basta hacer el zapping y pasar a otra historia.  ahora  el infaltable programa de Annabella en crónica tv. Anabella tiene anteojos negros, ha llorado demasiado por la muerte de Dominga y está sentada mientras habla ( supongo) con un hombre que le muestra una serie de cúpulas que ha fotografiado en la ciudad. Anabella tiene una camisa negra a lunares blancos , jubilado colecciona imágenes de cúpulas, esta escrito en letras blancas sobre fondo rojo. Ahora un primer plano de la cúpula del Barolo, imagino lo que el jubilado cuenta. Es un juego extraño eso de pensar los diálogos, un juego que practico últimamente cansado de las palabras de relleno, un juego que me aleja de la realidad y me introduce en otra dimensión un juego extraño.
Vuelvo al principio, ahora la mujer abre su boca pequeña como si gritara y muestra la dentadura, lleva aparatos. En la pantalla, el hombre, eso imagino se monta sobre la mujer que está en una camilla y la besa en la boca. Es la misma mujer en otra escena reprentando una cámara oculta. Ahora se ve un panel de hombres,Mauro Viale está parado con los brazos cruzados y parece provocar al hombre más anciano, abogado acaso que se ensaña con la mujer de boca pequeña y tetas redondas.
Vuelvo a Anabella que sigue aparentemente entrevistando al fotógrafo y ahora curiosamente tiene una camisa diferente, negra pero sin lunares. Y de nuevo las cúpulas de la ciudad, hermosas y lejanas perfectamente redondas con sus pararrayos.
Pienso en el futuro lleno de televisores y de escenas cambiantes como una película de Buñuel.

sobre la hora

sobre la hora
antes que suene el silbato
preparas los festejos
por un rato has olvidado
que sobre la hora
puede ocurrir
lo que no quieres que pase
que el nùmero al que jugaste
le falte algo
sobre la hora
que se estira
el tiempo es un letargo
agonìa de lo que quieres
ansias por lo que esperas
que caiga un aerolito
que se muera de un infarto
el wing
que corre apresurado
sobre la hora
no suena la campana
y con ese gol quedas noqueado
entonces lloras
por el sueño arrebatado

mendigo

El hombre está sentado
en la entrada del banco
sobre la calle Belgrano
el hombre fuma
con los ojos perdidos
en algun pago lejano
el hombre tiene barba
y el cabello se derrama
negro y sucio
y está semidescalzo
el hombre tiene frío
aunque el sol lo moje
y ya no está preocupado
por lo que le pase
por la noche
y el arrebato
el hombre solo está sentado
y es invisible
porque nadie
lo necesita
y porque en sus ojos
no hay nada grabado
el hombre nadie
está sentado
andrajoso triste
y olvidado

asilo

en resúmen
queda alguna huella
una palabra dispersa
de un buen poema
un boleto de colectivo
-ahora es más complicado
con la tarjeta sube
en resúmen
acaso te hagas blanco
un fantasma en la niebla
o gris con una copa
en la mano
o gota
suspiro de pájaro
tu ser atrapado
en una burbuja
en resúmen
quedará el deseo trunco
de tocar
los bordes
de una canción
una zamba cueca
la nostalgiosa
de jaime
alma perdida
en una ciudad
o te salga
un destello de Rody
migas de pan
sobre la mesa
no termines
mientras caminas
hacia adelante
más allá de las cosas
donde habitan los sueños
en resumen
solo recuerdas
que has estado en alguna parte
cuyo nombre
has olvidado

abre los brazos

abre los brazos
y gira
hélice de carne
olvida los pormenores
y sigue con el aire
sobre las ciudades
hacia los cerros
donde guradas
tu secreto
bajo un sauce
junto a un río
caes y vuelves
por los laberintos
de rocas
has regresado
y solo has visto
un fragmento
de la tarde
abre los brazos
y gira
hélice de carne
vuela
y contempla
tu paisaje

Futbol para todos- versión libre

no hay fronteras
solo la verdad
la conveniencia
marca sus límites
aquí queda el arco
es más pequeño
para que no entre la bocha
mientras tanto
juguemos este juego
que unidos venceremos
no hay otros
solo nosotros
que conocemos
el principio y el final
la gilada nos mira por tv
bandera para todos
mapas de la argentina
no hay fronteras
cuando el amor
transita y vuela
y el nosotros
somos todos
y no la farsa
de estos muchachos
( ahora no tienen corbata)
solo patillas tenues
vergas pequeñas
como meñiques
penetran en los agujeros
que deja la duda
palabras llenas de promesas
sigan flotando
en este pais
que se hunde poco a poco
en su propia mierda
sin embargo
yo sigo pateando
aunque me corran el arco
o lo achiquen
sigo pateando
hasta que me sangre el empeine
el juego engañoso
de los inmemores perpetuos
nada cambia
en esta cancha
para estos costructores
de juegos
que se quedan con el vuelto
juego para todos
futbol para todos
para nadie
porque nadie es todos

Color

azul es el fondo de tu alma
el cielo que has soñado
el incontable tiempo
un hombre silba
mientras va a su casa
azul es tu rostro
que es otro rostro
apenas imaginas sus contornos
no hay espejos
que no reflejen la luna
porque en el azul
te refugias
y sueñas la eternidad
de las montañas
ellas allá lejos
se condensan
azules más acá del alba

niña de la escarcha

te niegas
a la sepultura
a la apresurada muerte
que se escapa
llamas
acaso alguien en alguna parte
escuche
tus pensamientos
como cifras extrañas
alguien que detecte
el significado
de tu aliento
pequeña y solita
olvidada
no hay nada más acá
ni más allá
solo un espacio diminuto
donde se instala
una tenue
linea de vida
en tus manos
río que desconoces
aún sin nombre
niña de la escarcha
vienes desde lo profundo
a encontrar
la vida
más adelante
luego de leerte un cuento
tu madre
te contará tu historia

mar del sur

la trama
es una calle
un bulevard silencioso
una luz que se mece
con el irresponsable
viento sur
es un plano
que contiene mil manzanas
y los sueños contenidos
de casas sin construir
este pueblo
al que has llegado
con la fatiga de los siglos
no sabe como se llama
tampoco te pregunta
quien sos
solo te mira
a travès de las ventanas
de este interminable hotel
a veces un postigòn
golpea una amarillenta pared
o un murcièlago
te atraviesa la piel
mar del sur
tierra prometida
te hundes en la noche
hotel fantasma
que vela el sueño
de los caminantes
faro infinito
abres tus piernas
aguardas tu ballena blanca

nuestra casa

un pedazo de tierra
para construir nuestra casa
después de andar
perdidos en la niebla
una casa pequeña
donde podamos escondernos
del paso de los años
que se empape de sombra
y que se impregne
de nuestras huellas
una casa que se abra
como una flor en primavera

la señorita

Hace calor, busco el amparo de alguna sombra sobre la avenida Santa Fe, ahora doble mano. Extraño otras épocas menos ruidosas que esta tarde de marzo mientras espero el 150 colectivo que se demora más de la cuenta, como siempre. Hace dos días la presidente inauguraba las sesiones del Congreso y luego de una larga exposición sobre los logros del modelo elevó el tono para dirigirse a los docentes amonestándolos por el paro.
Cuando era chico e iba a la escuela, el primer día de clase la directora leía un discurso en el patio que nadie entendía. La directora, uno solía verla de vez en cuando pasear por el patio haciendo revista en las aulas. Cuando entraba, la señorita, que así le llamábamos a nuestra maestra se ponía nerviosa y nos aconsejaba guardar silencio. Era un pacto que acaso la directora sospechara y que la predisponía contra nuestras maestras. Sí, eran muy distintas, la directora tenía un auto nuevo y la señorita nó. Jamás ví a la directora con guardapolvos y solo se quedaba raras veces hasta más tarde. En cambio la señorita se llevaba las pruebas para corregir en su casa y puntual al otro día nos daba la nota.
Después de muchos años, curiosamente uno de los hijos de nuestra directora, fué ministro del interior de Carlos Menem. Entonces, cuando lo veía por la tele, siempre me acordaba de mi señorita. Mi mamá fué señorita y después de muchos años llegó a ser vicedirectora de una escuela de los suburbios. A veces debía mojarse los pies para cruzar un riacho para ir a dar clases a la pequeña escuelita. Jamás manejó, siempre de a pie puntual con su guardapolvos impecable. Mi vieja era radical y nunca saltó el charco.
Ahora me subo al colectivo y casi a los empujones llego al fondo. Hay una mujer joven con guardapolvos y a su lado dos niñas y un chico que no tendría más de ocho años.
- Cuanto gana?
El chico mira a la mujer.
-no tengo porque decirte- le contesta
-vamos señorita como diecisiete mil pesos, eso dice Cristina.
-no seas atrevido.
La conversación es seguida por todos un hombre sonríe y me mira tapandose la boca.
-si usted ganara eso- dice una de las chicas-no viajaría en colectivo.
Me tiento a contarles la historia de mi infancia pero me callo, duele un poco estar callado cuando alguien amonesta mientras otros aplauden.
-los del congreso esos sí que ganan bien - dice el chico.
Me hubiera encantado seguir pero tengo que bajar en bartolomé mitre a encontrarme con el poeta edwars.
Mientras el colectivo se aleja veo la nuca del niño y la maestra.

poema sin pretensiones

yo no espero al sueño
siempre me sorprende
dormido
me envuelve me lleva
trasciende
es una mezcla
cuyo final
es tan inesperado
como una buena noticia
soy un hombre
que navega
por el tiempo
naùfrago tripulante
un error
a veces un acierto
son esas mañanas
llenas de luz
mañanas
sin ayeres
tanto olvido sin recuerdos

Parra

Leer a Parra
es tomar el mejor vino
palabras encontradas
simples como la palma
de la mano
o la mesa tendida
una sonora bofetada
al balbuceo de los herméticos
eunucos
melancólicos suicidas
abstenerse
hay demasiada
irresponsabilidad
en su poesía

milagros

los milagros no son escasos


lo que abunda es la ceguera

lame culos

Hay lenguas
que buscan espacios
para empezar a lamer
culos florescientes
es cuestión de práctica
y oportunidad
para eso hay que saber
donde están
los hombres con sus vanidades
políticos artistas millonarios
con los pantalones abajo
sonriendo para la foto
y el lame culo
de rodillas
sonriente
chorreando baba
con el cheque en la mano
pasen señores
a lamer a nuestros
representantes
maquillen la realidad
farsantes
que hacen de lo malo
bueno y exepcional
y si tienes
un buen culo para lamer
lame lame
sin parar

nudo corazón

en mi placard
colgadas en un piolín
están mis corbatas
las hay floreadas
para engañar a las abejas
azules a rayas y verdes de hilo
fosforescentes aún conservan
noches de almidón
son viejas historias
y las más heridas
son las que se trenzaron
en un nudo corazón

contragenda

dejo para mañana
acomodar mi ropa
firmar una sentencia
olvidarme de vos
dejo para mañana
el último poema
la primera frase
hoy no tengo tiempo
ando viviendo así nomás
que se amontone el futuro
con su basural
de cosas inútiles
hoy
siempre un hoy
despoblado de ayeres.

balta mi hermano

como se mide el tiempo
te preguntas
mientras recuerdas
otros años
llenos de irresponsabilidad
habìa tanta urgencia
en decir palabras valerosas
y poner el pecho a las balas
Baltasar
entonces como un hombre
que ha perdido una mano
te recuerdo despues de tantos años
esa mano que era un puño
una frase perfecta
la letra que faltaba
para llenar un crucigrama
Baltasar
tal vez poco sepan
que uno elige u sin saberlo
traiciona
y despuès elabora
la coartada para decir
yo no fuì
Baltasar
asì son los hermanos
ausencias inexplicables
y entonces entre la tibieza
se abre una vantana
y el viento del polo
se lleva las mariposas del cuarto
Baltasar
por suerte siempre hay confesiones
y alguien que te dice
no es asì
sòlo la poesìa
se encarga por las noches
de acomodar palabras
Baltasar
y entonces ya no importa
quien empieza la frase
y quien la concluye
si hay final
entonces entre sueños
alguien que no sabes
toca tu puerta
y no hay nadie
solo el aire
Baltasar
ay hermano
te busco en las praderas
en las noches de insomnio
reconstruyo tu rostro
y es una imagen tan perfecta
como un saludo despues de tantos
años
un abrazo y soy un ciego
que entre mis manos
enncierra el silencio
de tanta ausencia
Baltasar
oh hermano
perdido
cada vez mas recordado
y reconstruido
una piràmide de fuego
una calle de polvo
cenizas que hacia el tiempo
van