Brotes

fui profundo
no habìa forma
de llegar al fondo
de mis profundidades
busquè el lenguaje
para expresar
como miraba la tarde
o aquel pàjaro
(sabes que los teros
esperan que broten
las lombrices
con los picos
abiertos?)
el albatros
el colibrì
el pàjaro carpintero

Sin sonido

En primer plano una mujer de boca pequeña y entreabierta, cara pequeña ojos saltones. De fondo una pantalla gigante reproduce una escena de dudosa autenticidad. Se trata de ella misma, la mujer enseñando un diminuto ombligo y unas tetas enormes y perfectamente redondas a un hombre ( solo se le puede ver una parte del cuerpo, guardapolvo celeste).
El televisor cuelga como un cuadro en la pared del frente, acostumbro a tenerlo en silencio y construir diálogos imaginarios mientras suceden las escenas y ante cualquier aburrimiento, sólo me basta hacer el zapping y pasar a otra historia.  ahora  el infaltable programa de Annabella en crónica tv. Anabella tiene anteojos negros, ha llorado demasiado por la muerte de Dominga y está sentada mientras habla ( supongo) con un hombre que le muestra una serie de cúpulas que ha fotografiado en la ciudad. Anabella tiene una camisa negra a lunares blancos , jubilado colecciona imágenes de cúpulas, esta escrito en letras blancas sobre fondo rojo. Ahora un primer plano de la cúpula del Barolo, imagino lo que el jubilado cuenta. Es un juego extraño eso de pensar los diálogos, un juego que practico últimamente cansado de las palabras de relleno, un juego que me aleja de la realidad y me introduce en otra dimensión un juego extraño.
Vuelvo al principio, ahora la mujer abre su boca pequeña como si gritara y muestra la dentadura, lleva aparatos. En la pantalla, el hombre, eso imagino se monta sobre la mujer que está en una camilla y la besa en la boca. Es la misma mujer en otra escena reprentando una cámara oculta. Ahora se ve un panel de hombres,Mauro Viale está parado con los brazos cruzados y parece provocar al hombre más anciano, abogado acaso que se ensaña con la mujer de boca pequeña y tetas redondas.
Vuelvo a Anabella que sigue aparentemente entrevistando al fotógrafo y ahora curiosamente tiene una camisa diferente, negra pero sin lunares. Y de nuevo las cúpulas de la ciudad, hermosas y lejanas perfectamente redondas con sus pararrayos.
Pienso en el futuro lleno de televisores y de escenas cambiantes como una película de Buñuel.

sobre la hora

sobre la hora
antes que suene el silbato
preparas los festejos
por un rato has olvidado
que sobre la hora
puede ocurrir
lo que no quieres que pase
que el nùmero al que jugaste
le falte algo
sobre la hora
que se estira
el tiempo es un letargo
agonìa de lo que quieres
ansias por lo que esperas
que caiga un aerolito
que se muera de un infarto
el wing
que corre apresurado
sobre la hora
no suena la campana
y con ese gol quedas noqueado
entonces lloras
por el sueño arrebatado

mendigo

El hombre está sentado
en la entrada del banco
sobre la calle Belgrano
el hombre fuma
con los ojos perdidos
en algun pago lejano
el hombre tiene barba
y el cabello se derrama
negro y sucio
y está semidescalzo
el hombre tiene frío
aunque el sol lo moje
y ya no está preocupado
por lo que le pase
por la noche
y el arrebato
el hombre solo está sentado
y es invisible
porque nadie
lo necesita
y porque en sus ojos
no hay nada grabado
el hombre nadie
está sentado
andrajoso triste
y olvidado

asilo

en resúmen
queda alguna huella
una palabra dispersa
de un buen poema
un boleto de colectivo
-ahora es más complicado
con la tarjeta sube
en resúmen
acaso te hagas blanco
un fantasma en la niebla
o gris con una copa
en la mano
o gota
suspiro de pájaro
tu ser atrapado
en una burbuja
en resúmen
quedará el deseo trunco
de tocar
los bordes
de una canción
una zamba cueca
la nostalgiosa
de jaime
alma perdida
en una ciudad
o te salga
un destello de Rody
migas de pan
sobre la mesa
no termines
mientras caminas
hacia adelante
más allá de las cosas
donde habitan los sueños
en resumen
solo recuerdas
que has estado en alguna parte
cuyo nombre
has olvidado

abre los brazos

abre los brazos
y gira
hélice de carne
olvida los pormenores
y sigue con el aire
sobre las ciudades
hacia los cerros
donde guradas
tu secreto
bajo un sauce
junto a un río
caes y vuelves
por los laberintos
de rocas
has regresado
y solo has visto
un fragmento
de la tarde
abre los brazos
y gira
hélice de carne
vuela
y contempla
tu paisaje

Futbol para todos- versión libre

no hay fronteras
solo la verdad
la conveniencia
marca sus límites
aquí queda el arco
es más pequeño
para que no entre la bocha
mientras tanto
juguemos este juego
que unidos venceremos
no hay otros
solo nosotros
que conocemos
el principio y el final
la gilada nos mira por tv
bandera para todos
mapas de la argentina
no hay fronteras
cuando el amor
transita y vuela
y el nosotros
somos todos
y no la farsa
de estos muchachos
( ahora no tienen corbata)
solo patillas tenues
vergas pequeñas
como meñiques
penetran en los agujeros
que deja la duda
palabras llenas de promesas
sigan flotando
en este pais
que se hunde poco a poco
en su propia mierda
sin embargo
yo sigo pateando
aunque me corran el arco
o lo achiquen
sigo pateando
hasta que me sangre el empeine
el juego engañoso
de los inmemores perpetuos
nada cambia
en esta cancha
para estos costructores
de juegos
que se quedan con el vuelto
juego para todos
futbol para todos
para nadie
porque nadie es todos