viernes, 30 de abril de 2010

Behetoveen


Hubo que construir un piano


màs ancho que te contenga


y abrir los ojos y disipar


el temor de la explosiòn de tu caràcter


hubo que oìr al trueno y a la noche


y escuchar el canto de los àrboles


hubo que hacer lugar a tus melodìas


no era simple la vibraciòn absoluta


ni el llanto irreferenable y tanta paz


habìa que estar preparado para recibirte


como un rìo caudaloso una inundaciòn


antes tuviste tus profetas como Cristo


el patriarca Bach el fraile rojo Vivaldi


el suave e impetuoso Mozart


Haydyn resignado maestro


Behetoven sin ellos y Brahams


tu mùsica serìa una calamidad irreparable


luego toda la mùsica encontrò


su propio y sagrado sentido


en Wagner y sobre todo


en Maller en el negado y ùltimo Titàn

jueves, 29 de abril de 2010

autocrítica

no puedo
completar la frase
solo jirones
medias palabras
pasan por la avenida
alguien que me ayude
con el adjetivo
o el verbo
y no esta inútil
fotografía
tan flaca
hecha pedazos
que son mis versos

miércoles, 28 de abril de 2010

etílico


tiembla
rojo y leve
en la copa
la levanto
y a trasluz
veo
la espera
los siglos
la sangre
el desvelo
mi padre
la arena
los pimientos
y los olivares
mis ojos
se deslizan
por el rojo
la flor arrancada
que no puede
llorar su propia muerte
el cáliz
donde la boca
se empapa
sin tiempo
vino rojo
vienes
desde más allá
tras las sombras
a buscarme

martes, 27 de abril de 2010

no sé

hace mucho que no sé
lo supe hace poco
pero me olvidé

GOODMAN HEBE GEMELOS?


Dicen que fueron concebidos en un pueblo de Brasil y que debido a la potencia de cada uno es difícil juntarlos. Parecen buenitos, al menos así lo parecían.

lunes, 26 de abril de 2010

No hay pobreza que alcance

Esta tarde fui a un recital de poesìa a la feria del libro. Allì, nuestros amigos como los indios de les luthiers esperan ser descubiertos, algunos buenos textos, relatos y poemas sentiràn la indiferencia y la brutalidad de la ignorancia masiva. El regateo, el sopesamiento de los mercaderes curiosos, se llevarà los sueños de tantos escritores, la feria del libro, dios me libre, la feria un tìtulo perverso, una forma de prostituciòn encubierta. Los libros seràn hojeados, como aquellas putas que se dejan tocar y oler como caballos en una feria de gitanos. Nada importa a la industria, ese lamentable medio donde el editor mira al reloj, tiene que salir con una pendeja bien provista y ambiciosa, y un futuro Hemingway sucumbirà frente a un aviso de bùsqueda de empleos seguros, acaso venda poemas en los bares, con suerte de las cañitas o como tanguito, la frustaciòn lo lleve a entregarse al paco o al suicidio. A veces me pregunto, cuanto taxista puede ser un Oliverio, cuanto mendigo un De Quincy, y allì llego, con mi escrito quejoso, leguleyo y profano.
Iba yo, casi corriendo para no llegar tarde, por Montevideo hacia Còrdoba, y lo vì.
Sentado bajo la luz de la calle, un ciruja leìa un libro. Ausente de todo, leìa una novela de papel amarillento, leìa y no le importaba lo que dentro de un rato serìa necesario para su sustento, leìa abstraìdo, hipnotizado por un relato de un viejo escritor de novelas.
Gracias a èl, un verdadero amante sin sobreactuaciones, entendì la belleza, la necesaria e instransferible funciòn del lector.
Con tipos tan ricos, no hay pobreza que alcance.

domingo, 25 de abril de 2010

panamericana


un tramo breve
un accidente en la panamericana
aminorar la marcha
un auto dado vueltas
una mujer que gime
màs allà una combi
hombres con los brazos cruzados
una ambulancia que se abre paso
un domingo por la tarde
esquivamos hace unos kilòmetros
los restos de un perro
hay vidrios sobre el pavimento
un hombre toca bocina
quiere llegar temprano
a su casa
dejar a su amante
el accidente
le complica su coartada

federico


una ràfaga
quemò tu espalda
blanca de lino
y de esperanza
ay¡¡¡Federico
no la esperabas
sòlo creìas en la palabra
era la tierra
la tierra vasta
por la que andabas
soñando sueños
palomas blancas
allì mezclada
rostro moreno
ojos de luna
rodando lejos
cuanto quisieron
borrar tus huellas
esas tus huellas
tan enterradas
solo lograron
resucitarlas

indeseable y borracho

vivir como si fuera el ùltimo dìa
ver a todos pedir perdòn
jugar un nùmero de loterìa
regalar el sueldo al mejor pedidor
pagar una vuelta de cerveza
dar una propina al ciego
el asiento a una viejita
ir a misa complar flores
ser el mejor padre
gritar los goles del equipo contrario
aplaudir lo que no està bien
tantas cosas en funciòn de los demàs
la cortesìa con la vieja de al lado
muy dificil
para un hincha
de la zancadilla
de la mula
de la estafa
como saludar a la suegra
o reconocer tus errores
o repartir flores en la recoleta
no sè son escritos de domingo
la misa que me aguarda
la señora de la virgen
del piso de abajo
o el portero que espera
sin suerte la propina
ser bueno por unas horas
como cuando era chico
al salir del confesionario
un ataque de sinceridad
invento de algùn pecado
que miraste los `pechos de tu tìa
que te masturbaste sin verguenza
que le robaste a un ciego
que empujaste a un ìnvalido
bueno tan bueno
como tu abuela
que rezaba el rosario
y que creìas en su inmaculada
concepciòn
nò, mejor asì
mal pensado mal llevado
malevo amonestado
indeseable y borracho.

jueves, 22 de abril de 2010

Poemas

A la oración, reunidos a la mesa, mi viejo recitaba algunos versos, Caminos de Machado, Neruda, Galán y siempre Vallejo. Su voz , amansada por el vino y el silencio, se apropiaba de nosotros, el poema vibraba mientras la noche nos envolvía con su misterio.

Mi padre, eterno como el río nos llevaba de viaje, lejos del dolor y la ausencia.

vallejo

Poema Idilio Muerto
de César Vallejo

Qué estará haciendo esta hora
mi andina y dulce Rita de junco y capulí;
ahora que me asfixia Bizancio,
y que dormitala sangre,
como flojo cognac,
dentro de mí.
Dónde estarán sus manos
que en actitud contrita
planchaban en las tardes blancuras por venir;
ahora, en esta lluvia que me quita
las ganas de vivir.
Qué será de su falda de franela;
de sus afanes; de su andar;
de su sabor a cañas de mayo del lugar.
Ha de estarse a la puerta mirando algún celaje,
y al fin dirá temblando: «Qué frío hay... Jesús!»
y llorará en las tejas un pájaro salvaje.

otra orilla

por ahí
entre líneas
te encuentro
es un destello
entre dos figuras
inesperada
como la otra
orilla
de un río

resumido al fin


el agua te lleva
hacia el agua
el resumidero
donde te mezclas
termina y empieza
eres un pez
o una larva
hasta que te resumes
en agua
emerges y te desplazas
eres sólo
la espuma de una ola
o una gota
que se niega a caer
sobre la hierba

miércoles, 21 de abril de 2010

Zama


Por el medio, al principio o en cualquier párrafo está la escritura. Perfecto relato de un tiempo improbable. El personaje espera y transcurre. Sorprende, se sorprende asímismo, no se autojustifica. El deseo lo mueve, lo enferoza. Hay hambre, soledad , imprevisión. Es el hombre perdido en su trama.
Zama, como la biblia, es una novela con muchas puertas que se abren.
Una dicha de palabras.

lunes, 19 de abril de 2010

Little Richard o Ricardo Fort?


imperfecciones


hay imperfecciones
aunque tu agenda sea un boceto
e imagines una jugada perfecta
el bondi no llega a tiempo
han improvisado un piquete
aunque piazzola haga alardes
y Bach se exprese
hay imperfecciones
son como gambetas
que te eluden y te ignoran
y tu rostro frente al espejo
te muestra una nueva
e imperceptible arruga
y el taladro trepida un domingo
y te hacen un gol en contra
hay imperfecciones
y esa es definitivamente la belleza
la incomprensible inutilidad
del arte

Antonio Machado


Dime poeta
què buscas en el ocaso?

El Cura Ibàñez


Un cine parroquial, uno podìa ver una pelìcula de Buñuel, o de los hermanos Aguilar. De los adelantos, solo habìa unos afiches con dibujos que intentaban reproducir escenas. Quedaba a la vuelta de mi casa y el cura Ibàñez saludaba junto al boletero, el cura no sabìa de censuras màs allà que las domèsticas, por eso allì vimos Viridiana, con la Deneuve y Fernando Rey, Rosa de Abolengo y los treinta y nueve escalones. En medio de la pelìcula el cura recorrìa los poblados pasillos del cine Parroquial San Alfonso, amonestando a los que se quedaban dormidos. Los viernes por la noche, antes de empezar con la pelìcula seguìamos la serie del Capitàn Maravilla, las calaveras del terror, el fantasma"espìritu que camina", y Flash Gordon.
Y la censura?, o el cura era un ignorante o un progresista abusador de la ignorancia provinciana, me inclino por lo segundo, creo haber visto "Ocho y Medio", y "El", "El Fantasma de la Libertad" y "El Angel Exterminador. Cualquier cine club estarìa envidioso de el glorioso archivo del Cura Ibàñez.
Los domingos por la matineè, era otra cosa, allì se exponìan pelìculas livianas de John Wayne o la nada despreciable Diligencia, o la Colina de La deshonra. Entre tantas, recuerdo haber visto "Playa Roja" con Cornel Wilde un alegato contra la guerra de Corea, a principios de los sesenta.
Ese era el cura Pàrroco Ibàñez, un vasco con anteojos negros y una dignidad envidiable. En la Iglesia de San Alfonso, debutè como amante del buen cine.
El cura falleciò, años mas tarde en un accidente, al caer su colectivo en el abismo de la cuesta del Obispo, acaso vìctima de su republicano optimismo.
Un amigo me comentò que antes del accidente rezaban el padrenuestro y el padre dijo: "Y no nos dejes caeeeeeeeeeer en la tentaciòn"
Asì y todo, levanto mi copa por mi catequista que mas allà del catecismo, me mostrò la belleza del cine, Joselito incluido.

domingo, 18 de abril de 2010

Homenaje a los Chalchas


Hace muchos años que me fuí de Salta. Nunca me gustaron los chalchaleros, me parecen una muestra pobre de lo que es nuestro folklore, y cuando hablo de eso, no soy un profano, en mi casa el culto siempre fué clandestino e irrespetuoso. Y lo digo por que se priorizaban, en las navidades, los villancicos y alguna que otra serenata, la del 900 recopilada por Gustavo Leguizamón, cuchi para sus amigos, se escuchaba cuando la madrugada se reflejaba sobre los altos cerros del Oeste. También estaba un genio de apellido Espinoza que fué un introductor de la vidala, Arturo Dávalos, con sus reminiscencias Shubertianas, escribió entre algunas piezas memorables, la salamanca y la vidala del silencio. Todo eso, más Castilla , mencionado de paso por el lamentable turco Maharbiz fué el homenaje a los chalchaleros que emitió Crónica Tv el viernes por la noche donde la estridencia y el mal gusto nos mostraron una andanada de actuaciones de mal gusto al pié de monumento al general Guemes.
Una comparsa, las voces de Orán y el estridente vocinglero Palavecino volaron los tímpanos de alguno que otro Salteño de buen gusto.
Ay!!Salta en qué manos has caído, al decir de Perecito, ya ni el diablo te salva, eso sí, Pancho Figueroa y Polo Román forman parte de una horrible escultura en la entrada de mi ciudad, atrapados los chalchas por una red donde sus rostros resistirán a los temporales y a los excrementos de los pájaros, con la impavidez de los que se venden al mejor postor.
El Caudillo, desde su monumento centenario se escapó con su caballo vaya a saber hacia donde. Harto de este circo irrespetuoso.

sábado, 17 de abril de 2010

atento Fiorovanti!!!!


antes los escuchabas
los domingos por la tarde
te contaban en la radio
los cuatro goles del Bambino
la atajada de roma
la tarde de amadeo
los enganches de corbatta
eras uno màs en el estadio
ahora todo es tan distinto
te imaginàs un gol de Messi
relatado por Fiorovanti?

viernes, 16 de abril de 2010

Burrito


habìa que amagar
sobre el campo
y pedregullo
correr del cintarazo
del viejo
por no ir a la escuela
habìa que sobornar
con tanto enganche
en ese norte lejano
donde el Ingenio
reclama mano de obra
y subirse a un tren de carga
y venir a Buenos Aires
corriendo el riesgo
de perderse en Retiro
prenderse en el picado
humillar a los grandotes
que te den mate con leche
y conocer un poco de carne
por eso no importa burrito
genio y saltimbanqui
si la noche te demora
porque sos un atorrante
y seguiràs siendo
cada vez menos galera
y màs bastòn
jugà hasta que
la muerte nos separe
jugà nomàs en pedo
que no hay defensa que aguante

sábado, 10 de abril de 2010

vueltos


cómo haces
para esquivar la manga
del mendigo del busca
cómo haces
para no pensar
que mañana puede
tocarte la miseria
lo mejor es pagar por adelantado
por las dudas por cábala
dos pesos aunque sea
si mañana te toca
puede ser que te la devuelvan

acoplado

esta noche
he cantado
viejas canciones
es sábado
principia el domingo
mi voz se fué
más allá
donde el silencio
se mezcló con la lejanía
escuché luego a Caetano
a mis palpitaciones
bebí un buen vino
leí un poema
sobre cierta rosa
entrevisto entre nombres
el gesto la innecesaria cortesía
ahora que las mujeres prefieren
una buena cartera
no importa
ese folleto sobre el parabrisas
no hace faltan anteojos
para leer entre líneas
sin embargo mi voz
junto al poema
flotarán para siempre
mensajeando lo que a nadie
interesa
he de apagar la luz
y los sonidos
se irán yendo
confundidos con el pasado
como siempre
no es lo mismo
un sábado por la noche
que un día cualquiera
aún la semana
te persigue con su acoplado
de miserias

martes, 6 de abril de 2010

LAS HUELLAS


sin compromiso
afrontas el nuevo día
una página en blanco
así es la vida

eres un ser
algo pájaro
algo hombre
algo caballo
tu foto no te refleja
sólo es un espejo oscuro
sin marco
una hoja
que se lleva el viento

nunca serás
lo que piensas
sólo lo que haces
cuando te equivocas
sin compromiso
así empiezan las cosas
la vida el camino
y tus errores
son las huellas

lunes, 5 de abril de 2010

Los Cuerpos


Tiene casi sesenta años, viuda hace mucho de un piloto de la armada. Recién casada y embarazada recibió la noticia, su marido había desaparecido en el mar en un aterrizaje fallido en un portaviones.
-nunca pude verlo- dice, cuando cuenta la historia a algún paciente que la escucha.
Hay un largo tramo de desdicha con el transcurrir del tiempo una agonía que se traduce en el tono de su voz. Son muchos años de intentar comprender un acto tan breve y doloroso. La imagino tratando de configurar un rostro, un cuerpo, una historia que se densifica en un breve espacio de felicidad. El noviazgo con él, el uniforme de gala, un poco como reto al destino. Cada día que pasa entre lágrimas desafiando al olvido.
Su hermano, admirador de su cuñado, también se hizo piloto. Menor que ella, hijos de portugueses trabajadores incansables.
El vuelo diario instruyendo pilotos, su trabajo.
Una tarde de noviembre, viajaba, como siempre desde Quilmes a casa escuchando la radio. Al pasar por Bernal ví una columna de humo en un descampado a unos doscientos metros de la autopista.
No tuve la menor duda de lo que había pasado.
-Al menos pude reconocer su cuerpo - me dijo a la noche llorando cuando me vió.

domingo, 4 de abril de 2010

ancestros


Mi tío casó a su hermano
a falta de sacerdote
en una nave la casa de su hermana
eran jóvenes poetas y pintores
era una ocasión para bendecir
nuevos amores
allá por los cuarenta
sin corbata
mi tío marchó con su esposa
después hubo que dar explicaciones
qué pensaban los bardos
de la vida
sinó una larga fiesta
que hasta hoy suena
en mi memoria
una larga fiesta festejante
de ocurrencias
así eran todos
mis ancestros
perseguidos sin pausa
por sus censores