viernes, 6 de septiembre de 2013

lunes, 2 de septiembre de 2013

Alguien quiso
decir lo que pasaba
traducir la forma de un arbol
la fragancia de la rosa
lo que sentía
cuando vio su rostro
en su sueño
pero no pudo
como no se explican

viernes, 26 de julio de 2013

Me gusta el papa

me gusta la sonrisa del Papa
me gusta como saluda
con esas manos ingenuas
y con esa mirada tierna
me parece un cordero
un blanco difícil
para los buitres
con ese blindaje claro
con esta lluvia mansa
que disimula lágrimas
en Copacabana
Es la primera vez
que en vivo
la santidad se manifiesta
es como una luz tierna
este papa se las traía
contrasta con los amargos
que tanto y tanto hablan
me gusta este papa
parece un jugador de tejos
de una playa sencilla
de la pampa.

martes, 2 de julio de 2013

ave fenix


tanta soledad
parece que anduvieras
por un largo desierto
hablando sola evocando
las cosas que nunca sucedieron
este andar meláncólica
con la pureza de tu escritura
tu vasto monólogo
es una pelota
que bota y bota
sobre la superficie
de un espejo
historias inventadas
con finales inconclusos
hermana
no recortes las fotos
incluye aquellos personajes
lo invisible se vé
en los sueños
mi alma te quiere
te comprende y extraña
escribe y escribe y escribe
hasta que el ave fénix
emerja de tu corazón
y se plasme en palabras

jueves, 6 de junio de 2013

CHABON

que pasa chabón
andas perdido
babeando venganzas
plato que se sirve frío
se te van los años
y la vida sucede allá afuera
más allá de la puerta
hay un abismo
entre el balcón y la calle
te paseas como
juez de línea
de la sala al comedor
no escuchas chabón
sólo escupes
palabras sin sentido
no seas plomo
acordate del olvido
o andate por allí
hay tantas plazas
que te dan pochoclos
cuidado al cruzar la calle
que no te pise el colectivo

Tipitos

Ya hace mucho que la gente menciona  a los tipitos. He buscado alguna definición en internet y poco he encontrado. Sin embrago existen los tipitos, son como muñequitos que se introducen en los resquicios para molestar a la gente.Hay los que se dedican a emboscar a las hormigas con un alfiler en la mano. Son casi invisibles pero gracias a la ayuda de una lupa uno los puede observar en alguna calle de Barracas, aquellas en que brotan entre las baldosas los yuyos del pasado. También cuando uno sale de la casa se encargan de traspapelar las cosas por suerte tengo mi perrito callejero que los suele comer junto a las migas en el piso de la cocina. Pegan un chillido agudo que solo mi perrito puede detectar. Generalmente despues de comer a los tipitos se tira en su almohadon y duerme con las patitas para arriba y la lengua colgando a un costado. A veces algun tipito le cae mal entonces vomita cadáveres invisibles en el balcon de la casa. Si usted quiere contratarlos para hacer alguna tarea están disponibles para eso debe recurrir al jefe de los tipitos que es un tipo´grande y que suele domesticarlos. Vive en una vieja casona de Palermo y tiene un gran sombrero para disimular algunas protuberancias. Antes que nada hay que escucharlo sentado en un sillón desvencijado. Cuenta que ha resucitado varias veces y ahora está entretenido con un tipo al que a través de sus tipitos martiriza de gusto por una supuesta deuda impaga. Dice que pueden ser muy molestos y que sabe que no hay conjuro contra los tipitos una vez que se han lanzado tras la presa.
Nos despedimos y sabiendo un poco más del resucitado y sus tipitos amaestrados me voy más tranquilo a mi casa. Claro que se suelen meter en tus sueños si no tienes el antídoto y molestan ,hay que ser pacientes, los tipitos duran poco si uno los ignora o se acostumbra.
Yo viví al lado de las vías del ferrocarril sur, me costó  ignorar el tracatran de los trenes, pero una vez que uno se acostumbra se olvida.
Por las mañanas antes de ir al trabajo barro el balcón por si alguno resucita.

martes, 4 de junio de 2013

Freud y el 102

Leo unos escritos de Freud sobre las bondades de la cocaína. Es interesante el experimento, escribe sobre el efecto positivo para sacar las adicciones del opio y la morfina. Cita a los antiguos de los Andes y cómo através del consumo de la coca pueden pasar días enteros con el mínimo alimento. En varias cartas a sus amantes y su hija relata el impacto de sus conferencias en París allá por 1886. No puedo dejar de leer mientras espero el 102 que me lleva a Barracas. Al subir me desalienta el hecho de tener que viajar parado. Me gusta sentarme en el primer individual del fondo ya que desde allí puedo observar el pasaje y leer algunos párrafos. Hay una chica que por el aspecto olfateo que ba a bajar en tribunales. Ha guardado su blakberry en la cartera y allí me paro tranquilo y esperando como un pescador avezado.
Allí baja y me desparramo en el asiento. Ya estamos en Belgrano y escucho el murmullo del pasaje.
Un perro blanco se pasea entre los asientos, un típico perro de la calle camina con naturalidad por el pasillo y se pierde bajo el asiento de una chica que está leyendo un libro de Caparrós. Un tipo que transporta un objeto musical acaso unos platillos me mira en tono cómplice.
-este se baja en Constitución- dice
Y era cierto. Al llegar a Constitución el perro se baja por la puerta de atrás.
-Ahora se subirá al tren- escucho decir al músico mientras el perro se aleja entre la multitud corriendo a la par del colectivo.
Todo es natural y hermoso. Por un rato he contemplado y sentido la magia que irradia este perro blanco de la calle.
Luego sigo mi lectura mientras pienso en la eterna búsqueda del ser humano.

Club Francés

anoche
mientras comíamos
puse mi mano
sobre la tuya
y como si nada
me subí por tus pestañas
hasta llegarte al corazón
fue un ratito
tan sublime como eterno
afuera las voces
sonaban acompañadas
por el chocar transparente
del cristal
me deslicé por tus lágrimas
y me ahogué en el vino rojo
y te soñé de nuevo
eterna como la noche
mientras los mozos
explicaban el manjar
de la celebración

jueves, 30 de mayo de 2013

Carta Abierta

Bajo la puerta me pasaron un sobre con una carta abierta. No estaba el destinatario pero mi curiosidad perversa me impulsó a leer su contenido. El texto era extraño algunas palabras entendí como por ejemplo novela gótica, bóveda, críptico,consistencia,modelo,lenguaje en realidad me costaba encontrar hilacion al texto. Todo era deshilachado, confuso, parecía un prólogo hecho para un científico o un informe sobre un medicamento. Tuve un pequeño mareo y me senté en un banquillo y tuve un sueño que en realidad fué un recuerdo. El pibe de Carlitos Chaplin, ese callejón donde todos tenían alas, el gordo policía ( el admirable Eric Campbell ) era un angel.
Traté de leer de nuevo pero se me cerraron los ojos. Prometo hacer un curso de lectura, técnica necesaria para la comprensíon de una carta abierta.

Más temprano que tarde ( a mi amada Marina )

Algún día
más temprano que tarde
se encenderan las velas
la música llenará el aire
verás el color de las cosas
los amaneceres plenos
el otro lado de la luna
entonces habrá otro cielo
un poco de capilla sixtina
habrás olvidado
pondrás los dedos en v
y te sorprenderás silbando
una canción perdida
Entonces vendrá la risa
a iluminar tus ojos
la esperanza
la otra orilla del río
que alguna vez miraste
desde las altas torres
de tu infancia
estará diáfana
y un barco
entrará en la bahía

miércoles, 29 de mayo de 2013

Un tal Chávez

Cada vez abundan más las personas que se encargan de enviar anónimos a través de mensajes de texto. Una forma primitiva del sicopateo: la amenaza de que algo puede ocurrir y hasta ha pasado en la casa Blanca. De eso nadie está exento, ni siquiera los sordo mudos y los deficientes. He escuchado a un amigo quejarse por una historia que le han inventado.
- Se hace llamar Chávez y dice que le debo una plata.
-Que yo perjudiqué a su esposa y que está con un tratamiento sicológico. La gente sospecha que es cierto y duda de mí..
- Y te preocupa?
-Al principio me preocupaba pero ahora, por consejo de mi jefe, borro los textos y le hago fangulo.

Después de un tiempo me encuentro con mi amigo en el 102,. Sentado en un asiento individual leía las obras completas de Ramón Gómez de la Serna.
-Todo igual- me contesta- nos sentamos en un asiento doble.
-Viste que Chávez murió?, bueno este nó, no deja de molestarme. Ah! no te acordás?
Miro por la ventana, los edificios antiguos se suceden monótonamente. Mi amigo tiene la mirada perdida en alguna parte.
-En qué estás pensando?
-En que siempre supe quien era Chávez.
Ahora me acuerdo el caso de mi amigo. El caso de los anónimos y su obsesión por la verdad....
-Qué , lo conocés.
-Al principio no lo podía creer pero de a poco la historia me vá cerrando, es posible que un hombre tenga tanta verguenza ante el engaño?
-Creo que sí en que sentido lo decís?
-Supongamos que a un tipo a quien le dicen que la mujer anda con otro tipo trata de investigar. Cómo lo hace?
-Contrata a un detective.
-Ok.
-Entonces lo hace seguir por la ciudad al principio se despista pero luego empieza a sacar fotos( el detective) lo llama por teléfono"hola señor". El detective no sabe el nombre de su cliente solo tiene un teléfono que el hombre por pudor o por alguna razón no quiere dar.
-Sí debe ser difícil cuando uno está lanzado y sospecha- le digo- quiere confirmaciones, evidencias.
Estamos pasando la avenida Belgrano, un tipo de aspecto raro nos observa. Está parado en el lugar de los inválidos y tiene uin maletín ridículo y con la otra mano un celular.
-Y ahora lo llama, tiene evidencias le dice que se las deja en un sobre en el bar de Uruguay y Lavalle.
son unas fotos borrosas y unas grabaciones.
Ahora con las pruebas el tiene que hablar con su esposa, decirle que es una puta pero no se anima le dá verguenza porque es demasiado hombre como para justificar el espionaje.
Después me imagino la escena, -dice mi amigo- la dice que hay un tal Chavez que odia al amante y que su esposa ( la de chávez) ha sido perjudicada en su trabajo.Por ese motivo y sabiendo del engaño se ha ocupado de motus propio de conseguir las pruebas para desenmascararme.
-Y la atorranta le cree?- le pregunto.
-Nó, no le creee, pero lo disimula muy bien, es una maestra del engaño. LLora le besa los zapatos.
-Yo no tengo la culpa- le dice llena de lágrimas - me acosaba....
-Y él le cree?
-Tampoco- esa es la historia- pero simula creerle ahora se asocia en la trama y entre los dos se ocupan de hostigarme.
-Y allí nace el tal Chávez. Bueno me bajo aquí.
El Bondi se ha detenido en San Juan, mi amigo desciende tras él ,el tipo raro.
Me quedo pensando en la historia de los anónimos y en mi amigo. El colectivo arranca y contemplo la secuencia de los edificios cada vez más viejos y chatos. Una prostituta Dominicana hace guardia en la puerta de un bar llamado tropico.

Tupac Amaruc

El sábado 25 iba en auto por la calle San José, en algunas esquinas un grupo de personas hacía sus ensayos con el bombo, era las 11 de la mañana pero se notaba un clima de holgorio parecido al que se prduce en una víspera de un River Boca, En una esquina tal vez Venezuela está la sede de la Tupac Amaruc y me dió un poco de inconfesable envidia, los muchahos morenos y rechonchos y las mujeres con sus camisetas en una se leía Zelmira saltaban al compas del carnavalito. Tupac Amaru era un mestizo que se levantó a fines del siglo dieciocho en el alto perú contra la encomienda y la explotación de los españoles. Es redundante mencionarlo ya que mucho se ha escrito sobre Jose Gabriel Condorcanqui, y su gesta de pedradas y cuerpo a cuerpo. El 25 de Mayo de 1809 en Charcas hubo una revolución mestiza e imparable en gran parte un rebote de aquel levantamiento y por otra una influencia Jacobina de Castelli, Monteagudo, Belgrano que consideraron oportuno dar el golpe de 1810. Todo eso pensaba mientras lograba superar el tumulto con cierta melancolía. Soy un ser ambiguo que no se pone de acuerdo consigo mismo pero esa imagen de Condorcanqui no me convence en este contexto de bóvedas y traiciones. Seguí avanzando un par de cuadras y de un oscuro zaguán salieron dos mujeres jóvenes acaso prostitutas agarrándose de los pelos, eran morenas pero tan distintas a Zelmira y sus amigas marimacho, que me asusté por el contraste y el origen. Un negro alto intentaba separarlas y a una se les veían las tetas enormes. Qué bravura!! esta gente fué la carne de cañón de la burguesía criolla.
Sólo un militar de alto rango murío dudosamente, Martín MIguel de Guemes. Todos los demás murieron por otras causas, enfermedades o infartos después de salir de la Catedral. Cuantos le habran negado una propina a Juana de Padilla que pedía limosna en la escalera.

Bombones de chocolate

ponte de collar una ristra de ajos
que espanta a los vampiros
aunque anden vestidos con simpleza
y te ofrezcan un café como al acaso
nos esperan detras de las cortinas
con los colmillos babeando
fijate si hay espejos tapados
ya que no se puede reflejar
sus cuerpos avejentados
mucho de Dorian Gray
hay en estos seres malvados
y son muchos más de los pensados
los que andan por las noches
con el sueño desvelado
ponte de collar una ristra de ajos
y no dejes de evocar a San Benito
quema incienso es siempre necesario
para que huyan como cucarachas
a buscar lo que mas le gusta
bombones de chocolate y carne

Casualidad?

A propósito de las casualidades y extrañezas quiero referirme a las dos últimas publicaciones. El poema referido a un acto demencial de uno de mis tíos surgido desde los más ocultos rincones de mi memoria se mezcla con esta nota recien leída de este pobre hombre víctima del mar. Confieso que la lectura de la nota es posterior y no fué causa de mi imaginación. Es el agua abismal que nos rodea y nos convoca con sus mensajes de goteo de canilla.

Cenizas

Acabo de leer que un hombre cayó al mar mientras arrojaba las cenizas de su esposa. Fue en Mar del Plata iba con su pequeño hijo por la escollera y una enorme ola los arrastró como si fueran dos muñecos. Repaso la triste historia, viudo Hugo Montenegro se mudó a la ciudad y acaso a pedido de su difunta siguíó el mandato, tal vez el imán para atraer ese furioso abrazo fueron las lágrimas que lloraba su alma.
Alguien me contó que las cenizas que nos entregan, son falsas.
No lo creo.

Desnudarse

Mi tío Arturo
quiso ser marinero
y se subió desnudo
a un barco
lo bajaron entre cuatro
era un hombre fuerte
poeta con los ojos llenos
de islas imaginadas
haz lo mismo
tira por la borda
aquellas cosas
aquellas evocaciones
quema la época nefasta
barre la casa
arroja las malas historias
no es bueno andar vestido
con ropaje dudoso
la desnudez
es mejor
ya que limpia los malos hechos
mi tío se volvió loco
pero volvió un día
como si viniera de un sueño
y escribió una cancíon
en la que pedía a Dios
no morir en primavera
aquel ropaje
yace en el fondo
del río de la plata
como ofrenda
a la desdicha olvidada

martes, 28 de mayo de 2013

Sorprendido

la lluvia
es como un sauce
que se derrama en la calle
alborota los techos
y los mendigos
se refugian en los zaguanes
abandonados
un poco
de piedra redonda
y blanca
explota sobre el lomo
de los autos
pasa un barco
repleto
por la avenida Montes de Oca
el oleaje que provoca
mete su baba entre
los maniquíes
y aquí me quedo
con mi memoria
espantada de diluvio
innegable parentezco
con el lejano Noé
quisiera ser
un batracio de carne
El tipo anda suelto por

Mensajes de texto

qué hacer con los mensajeros de textos
que andan y ríen a solas?
ya nadie lee en los cafés
el menu está en el mail
solos o acompañados
alguien murío en Oklahoma
la tele no dice nada
es más importante el  zócalo
con su sinfin de palabras
ahí va una niña
cruza la nueve de julio como si nada
se ríe sin ver los autos que pasan
pero ella es transparente holograma
un fantasma de piernas largas
ahora se hace el amor y se muere
con el blackberry en la mano
ay! como pueden los mancos
escribir tan bien con sus muñones
palabras de amor para su manca
o los ciegos con sus sensibles dedos
captar el mensaje de su amada
tambien por texto se despiden
quizá por última vez
las personas olvidadas

viernes, 24 de mayo de 2013

poema de cocina

revuelve la cacerola
con tu cuchara de palo
hay que poner tanta salsa
para tapar el espanto
pon un poco de palabras
y unos medidos silencios
caldito de verduras
y tus lágrimas al medio
revuelve la cacerola
agrega tomate en salsa
hazte un tajo en el alma
que tu sangre se derrama
y no pienses si es posible
en tantas cosas ingratas
mientras revuelves a fondo
con el humo en la garganta
solo escucha el chirrido
del aceite que no acaba
revuelve revuelve y revuelve
hasta que salgan
las cosas que no pudiste
hacer convertidas
para rociar una buena pasta

viernes, 26 de abril de 2013

inundacion

hay tanta lluvia
que la gente
pone sus cosas al reparo
hay que seleccionar
lo bueno de lo malo
ahora que el rìo està tan cerca
algunas viejas cartas
que no has quemado
los zapatos que te quedan
los mejores libros
las flores y las macetas
el perro algunos cuadros
despìdete de lo innnecesario
aun tienes tiempo
de entregarlo a la inundaciòn
es doloroso estar allì
sientendo la tronada
que anticipa el agua
que a todos nos iguala
capaz que si hay tiempo
o despuès subido a la terraza
recuerdes a los hombres
que lloran en la sudestada
hay tanta lluvia
entre nosotros
que se nos mete entre los dos
en la cama

facebook

te vas a sacar muchas fotos
de frente con anteojos
de perfil contra el marco de la ventana
diras que prefieres el shushi
que el arroz con leche
que el folk antes que la cumbia
que el malbec y no una ginebra
en tu sonrisa no hay ninguna carie
en tu muñeca el rolex trucho
si te ha ido tan bien en la vida
que tus hijos han hecho carrera
gracias a los buenos colegios
una autobiografìa sintètica
como una antologìa exenta de tristeza
los cumpleaños y los casamientos
las grandes pelotas colgando
sobre tus pares de camisas almidonadas
es el facebook un libro caprichoso
allì florecen los mejores acontecimientos
mientras en esa foto de medio cuerpo
se disimulan las vàrices
las làgrimas de vivir
una vida equivocada

miércoles, 24 de abril de 2013

Raro

hay una nube
que tiene la forma de tu rostro
sólo hay que mirar un rato
como se desplaza entre los altos
y espejados edificios de Puerto Madero
entre el azul plomizo
y el olor de la ciudad
los uniformados y los helicópteros
donde los hombres
llevan sus valijas repletas de carne
y las grúas y los cables y los barcos
ahora viene hacia tí
y de pronto te envuelve
y ya no eres lo que eras
por un rato te has olvidado
las llaves que abren la puerta
de tu alma
y solo puedes ver
desde afuera el interior de tu casa
es la ciudad una enorme
cáscara vacía
los hombres se han ido lejos
detras de un sol que se extingue
los hombres desde arriba
ignoran el trazado de las avenidas

martes, 26 de marzo de 2013

adan alucinado

no es poco
es suficiente
para que Dios se enfade
y me diga
muchacho equivocado
reza en el monte de los olivos
hunde tu espada ante la duda
o no me diga nada
y solo se exprese
una mañana de marzo
y me guìe
en la perdida
como un adàn
alucinado

a mi primo asesinado

es mucho el tiempo
no hay medida exacta
que pueda establecer
una cierta cantidad de làgrimas
no hay almacenes
ni
 bibliotecas
para establecer
la medida de tu dolor
hay años
ojos làgrimas
ìmpetu
padres que se esconden
porque no hay respuestas
convincentes esclarecedoras
sino ese discurrir
Juan Carlos
en donde la tragedia
se minimiza
ginebra de por medio
asì te sorprendieron
aquella noche de noviembre
pàjaro ingenuo
indecible poeta

a Rody

tengo un amigo
que puede encerrar una ciudad
en un pañuelo
y abrirla en la llanura
para que los edificios
se acomoden
en un orden supremo
allì la plaza
las estaciones
es probable
que los trenes representen
la trayectoria de la cruz
al este el mar dulce de fantasmas
al oeste la triste pampa y sus pormenores
es probable que en alguna esquina
haya un duelo o un crimen
de cuchillos de plata
o una reconciliacion
donde la ginebra aplaca
y que no habrìa
en ese sur extraño
donde la muerte es necesaria
o el olvido y la nada
te demoren una eternidad
de explicaciones inconducentes
ese es mi amigo
propietario de un globo terràqueo
que solo contiene
el mundo necesario

limpiavidrios

hoy es hoy
o son los ayeres
pàjaros ciegos
frente a la ventana
mendigos que no saben
el monto de la propina
hoy es hoy
y entonces no hay forma
de describir
una espalda
o un chantaje
la cotizaciòn de tu dolor
que no es un dolar
sino migajas de tu alma
hoy es hoy
ya no importa el ayer
dijo tu hermano
que nunca fue
ilusion de lo que te propones
algun fragmento inolvidable
como ese tipo
que limpia el parabrisas
de ese auto que no es tuyo
y con las monedas
recurre a la leche
que han de beber sus hijos
que llotran bajo los plàtanos
de la plaza lavallle
hoy no es hoy
los diarios venciidos
se venden
para que puedan
envolver un kilo de papas

canillas

canilla abierta
insisto en el esfuerzo
primero
esta el gesto
de cerrarte en silencio
mas no importa
la insistencia
perfora los oìdos
e impide el sueño
me levanto
es medianoche
apenas he vestido un sueño
y ahì estàs sonando lento
como un reloj
de lo incumplido
entonces me levanto
y voy tan lejos
a impedir tu llanto
que en cerrarte me esmero
pero es imposible
este goteo
que es el tiempo
memoria de ayeres
y hasta de lo que no recuerdo
como ese goteo
lento
del patio ausente
donde esbocè
los primeros tiempos
y esta gota
es mi sangre
que cae en la penumbra
de mis ayeres
a los que a veces
llorando regereso

desguace

extrañeza
de maniquíes desnudos
de colectivos vacíos
de barcos hundidos
amarrados con lo que les queda
entre los lobos marinos
alguna gaviota
que no es la misma
sobre las redes replegadas
ya los peces se han ido
y los marineros hacen nudos
que solo ellos conocen
tatuados los brazos
en amores perdidos
te compraré flores
en la pradera azul verdosa
más allá de donde vengo
y las estelas invisibles
guardan las huellas
de los primeros barcos
como este que se desangra
chorreando herrumbre
devastado herido para siempre
extrañeza de naúfragos
me empacharé de sueños

martes, 19 de febrero de 2013

La penùltima cerveza

Limpios de polvo y paja llegamos a Cafayate hay que buscar un hotel donde refrescarnos, bajo la ducha limpiar las impurezas, dejar que el agua chorree sobre nuestro cansancio es lindo y poètico estar aquì, con los bolsos vaciados prolijamente en el ropero. Despuès de un regateo conseguimos una linda habitaciòn de un tercer piso, si corremos las cortinas podemos ver una piscina, unas sombrillas, y alguno que otro pasajero intentar un largo que por la altura nunca llega.
Gerardo es el que mantiene la pileta, en una pequeña entrevista nos enteramos que es porteño y que hace veinte años que vive allì.
-y aquì he de quedarme- nos dice mientras acaricia un pequeño cooquer- este es mi lugar en el mundo, me encargo de mantener limpia la pileta y de la confiterìa y de saborear los buenos vinos.
En la confiterìa a pesar de ser las once de la mañana podemos ver una mesa que guarda los restos de una noche, migas de pan, botellas vacìas, moscas que se asientan sobre lo que fuera acaso  una ensalada.
Un poco raro todo esto, nos decimos con mi mujer y emprendemos una caminata de seis kilòmetros de subida hacia el rìo Colorado, nos divertimos hasta que las piedars nos duelen es un viaje entre viñedos y nos pasan algunos ciclistas agotados.
Marina, mi mujer, les dice que falta menos y me comenta el engaño hacia esta pobre gente, andar en bicicleta mientras el valle a nuestras espaldas se extiende cada vez màs lejano. Le digo que es una especialidad de los lugareños y discutimos si en Sorrento pasa lo mismo, al final concluimos que sì, que el extranjero està preparado para las excentricidades.
Despuès de dos horas de forzosa caminata llegamos a la quebrada del cerro colorado. Atravesamos un futuro Country que ha de construir un antiguo y quebrado bodeguero hay una casa en ruinas Belle Epoque que se constituirà, creo en el club house, tambièn un muchacho que azota un caballo.
Cosas de la globalizaciòn, grandes hoteles para que vengan inversores a comer LLamas y otras especies en extinciòn y rìos llenos de truchas que han de ser arrasados mientras botellas de Jack Daniels, sin ningùn mensaje han de bajar navegando hacia el rìo Calchaquì.
Ahora estamos en el cuarto y nos disponemos a comer en la confiterìa junto a la romàntica pileta. Es temprano aùn y las mesas estàn vacìas saalvo una en la que està sentado Edgardo junto a un grupo de personas. Hay demasiadas botellas para los componentes.
-Que van a querer
-que nos recomienda...
-todo lo que està en la carta
Elegimos un bifecito de chorizo y una milanga.
-soy enterriano y me enamorè de cafayate- nos dice el mozo que no tendrà màs de cincuenta el pelito blanco y unos pocos dientes- mejor dicho de una cafayateña.
Và y viene, se desempeña con la soltura de un veterano ,de vez en cuando mira a Edgardo que bebe en la mesa del fondo que parece entregado a la bebida. Ahora se despiden y Gerardo el encargado bamboleante se dirige al parque y se derrumba en una silla con una botella de cerveza.
El mozo mientras nos muestra la cuenta lo mira a travès de la ventana.
-y cuando no trabajo acà dirijo la orquesta del pueblo- nos dice- me llamo Oscar.
-bueno hasta mañana nos decimos.
Ya desde el cuarto miramos por la ventana, bajo una sombrilla Edgardo y Oscar beben abrazados su penùltima cerveza.

llegamos

parece que hemos llegado
despuès de tanto camino
està la casa la morera
el zumbido y los rumores del cerro
el cementerio donde yacen los nombres olvidados
alguna flor marchita se niega a morir
bajo el sol del verano
la abejas tejen la trama geomètrica
de su destino laborioso
y està el cielo tan intacto
como aquella tarde
cuendo enterraste a tu hermano
parece que hemos llegado
en este viaje inverso
en el que tu corazon se me escapa
hemos llegado
es solo un momento
que algun dìa hemos
de recordarlo

rio la caldera

el agua
extraña variacion
de sentimientos
que el rìo trae
azulada se repite
en el cielo claro
hondura de la quebrada
queja lenta
del alma que se entretiene
y que se aleja
màs allà de su bùsqueda
de un mar que se niega
y nos quedamos quietos
mientras las piedras
ahuecan su llanto
de niñas abandonadas
es su destino
ellas saben que arriba llueve
y se esconden
del ineludible torrente
que ha de llegar
como la muerte
silenciosa
mientras los relàmpagos
el cielo hieren

miércoles, 30 de enero de 2013

murcielagos

sin ojos
entre la persiana
que no podemos cerrar
nos observan
objetos fosforescentes
nuestros cuerpos sobre la cama
como linternas
que se mecen a la deriva
acaso nuestra sangre
huela a jazmines
no se atreven
a entrar
esperan un final favorable
un desenlace antes que el sol
crezca sobre el río
que nuestras pupilas
se enciendan
recien salidas del cine
has visto el día
antes de tiempo
pero los hueles
como un animal
acaso solo quepan
en un puño
con las alas replegadas
solo existan sus huellas
en la ventana

martes, 22 de enero de 2013

miércoles, 16 de enero de 2013

Inquietud

Por ahí
quien sabe
viene algo
un mensaje
un mandato
hay que abrirse
dejar que vuele
a veces
pasa de largo
una frase
un sueño
la esperanza
por ahí
quien sabe
la dicha
sobre el dolor
el beso
la claridad
un destello
un regreso
el brindis
el amor
que justifica
el silencio
por ahí
quien sabe
la película
cambie
los colores
la musa
te regale
una palabra
una frase
o por ahí
nada pase
Por ahí
quien sabe
viene algo
un mensaje
un madato

Perecito

Era bajo ,su voz era más grande que él. Entre sus amigos solía aportar la mesura y el disparate. Perecito vivía en Villa María cuando lo conocí , yo tenía ocho años. En aquella época había un grupo de pintores y poetas en Córdoba que mi viejo solía visitar cuando íbamos a Salta o cuando pasábamos hacia Buenos Aires. Aún recuerdo aquellas largas interrupciones en Córdoba, en lo de Luis Saavedra catamarqueño y gran pintor, tan humilde y silencioso. Buen contraste con su comprovinciano Perecito, hilarante a veces mi padre lo sentaba en sus largas rodillas, hacían un número de ventriluoco y Perecito se convertía en un muñeco de madera.
Otros tiempos, donde se presentaba Roberto Burnichon en su Citroen, editor y filántropo, Burnichón que alentó la publicación de muchos poetas, Castilla, Regen, Baica Dávalos, Teuco Castilla entre otros. Burnichón que en el proceso fué secuestrado y le dinamitaron la casa. En esa casa de alta Córdoba, de barrio la parranda se extendía y yo me impacientaba.
Miguel Angel Pérez, Perecito, falleció el sábado en Salta. Murió el folclorista, dicen los titulares de los diarios. Perecito era un poeta, el título verdadero, un poeta que escribía aparte canciones. Aparte de eso no sé porque fuera petiso que yo en mi infancia lo sentía tan cerquita. Con el se van tantos recuerdos ahora que uno quiere saber a qué hora nació y nadie te lo puede contar.
Se murió el 12 de Enero un Poeta carajo!!!

martes, 8 de enero de 2013

Marina

Has visto el mar
cubierto de flores
ya es tarde
y te demoras
en el horizonte rojo
así te imagino
desde Buenos Aires
y te extraño
porque estoy tan lejos
y es enero
y han sonado las campanas
y mi vino es un chorro morado
que se derrama en mis entrañas
hay pocas cosas
pero son detalles
las has tocado tantas veces
las plantas la cama
el camino hacia el baño
los objetos
en tu placard
aún se ahueca el aroma
de mi fracaso
amor lejano
esta triste noche
te veo allá arriba
contemplando el mar
mientras aquí
el tiempo se come
las migajas del año

miércoles, 2 de enero de 2013

pausa

la pausa sirve
para abandonar el baile
subir a la montaña
tambien sirve
para olvidarse
de la espera
la pausa
todo se detiene
apenas te mueves
desaparece

lo que fui

ví el muro
llegaba hasta el cielo
más allá estaba el tiempo
desde este lado
todo era desesperación
cómo volar
trascender este instante
ignorar los fantasmas
las historias inconclusas
que tejen mis sueños
fué un instante
como la visión de un ángel
pero fue suficiente
para atravesarlo
y estar aquí
de nuevo
frente al espejo
atrás a mis espaldas
quedaban los restos
de lo que fuí.