el intervalo

ahora entiendo
esto de la esperanza
es una ráfaga
como un destello
el aire se llena
la cama te espera
para que sueñes
porque has entendido
en un segundo
que no es el tiempo
ni la música
ni el poema
es el intervalo
en que todo se ilumina
y te sorprendes
por no haber estado
por un rato
en ninguna parte

sin novedad en el frente

"es el alba
su canto es un
desgastado pronòstico

de lo que has de hacer
dentro de un rato
aunque te niegues
y quieras un dìa
diferente
y adios digas al cuerpo
al cafe con leche
a la ducha
a los ensayos
a la màscara
colgada en el perchero
y entonces te desprendas
de tu traje
de la corbata
y tomes un òmnibus
al sur que está
en la punta de tus zapatos
junto a la pelusa
bajo la cama
y no es así ; decides
como siempre
por el perfume
por la raya
frente al espejo
y afrontas otro dìa
como siempre
sin sorpresas
llegaràs a la oficina
estarà tu jefe
la secretaria
te servirán el cafè
que sabe a todos los dìas
diràs gracias
y leeras tus correos
mientras el repetido mundo
se extiende
como una sàbana
tapando tus deseos

Macedonio

si estuviera Macedonio
tendrìa un blog?
serìa jurado
en un concurso de belleza
haría comentarios
sobre sus contemporàneos?
omitirìa premios y castigos
harìa asados con el diario Clarìn
me dejaría sentarme a su lado
en el cafè del once
se reirìa de Tinelli
y sus muñecos alquilados?
ah si estuviera Macedonio
si macedonio estuviera
escribirìa mejor que yo
que vos que nosotros
que nadie

Drumond

pasa el día
no te resignas
a ver el agua
cuando se vá
es el tiempo
como un segmento anodino
entonces para mitigar
el dolor
encuentras
un verso de Drumond
ahí está dices
quieres gritar
compartir esa palabra
distribuirla
por la calle
feliz año¡¡¡
cuando el poeta
surge como un sol
en las tinieblas
entonces ganas la calle
y cada minuto
de vida
es una imborrable
sorpresa

entre paréntesis

entre paréntesis
hay comentarios
que se podrían omitir
podría haber
entre parénesis
puntos suspensivos
tiempo de silencio
hay olvidos
historias paralelas
una llamada telefónica
un pensamiento
una novela
que entre paréntesis
acabas de recordar
también podrías
quedar emparedado
entre paréntesis
y nadie te escucharía
hay algo de Poe
entre paréntesis
lo que prefieras

Hay un lugar para todo

hay un lugar para todo
está el sauce
la casa y la chimenea
el camino que regresa
lo dibujaste tantas veces
y el barco con su voluta de humo
y el caballo y la puerta
esta escrito y soñado
es sólo un lugar
al que has de acomodarte
como un libro en la biblioteca
entonces todo tendrá sentido
aunque te olvides
de haber vivido
y todo ocurre
antes de que la piedra
haga !plac!
en el centro del agua .

sueños

sueños perdidos
en un bosque de vigilia
no se saben por sí mismos
pero uno a veces
los transforma en versos
en relatos imperfectos
o los encuentra en otros sueños
entonces uno se alegra
y sonríe en silencio
con los ojos cerrados
otros mueren olvidados
y caen como hojas
lluvias transparentes
lágrimas repentinas

A veces los sueños
se vuelven suspiros
y se desvanecen
en el aire

la chica

. Era como un sueño imposible de contar . "Cuando me suceden las cosas no las pienso, las vivo con tanta intensidad, que no hay palabras", pensó .Aparte ella era chica y nadie le creería , ordenar aquellos sucesos , pequeños y significativos de su vida en su diario ,escribirlos en secreto, o en un cuento como si se tratara de otra y no de ella misma:, frases, oraciones. El cuento así, era otra cosa, allì se abrirìan puertas a la curiosidad ajena. Era un riesgo que de niña asumìa para que luego la trataran de fantasiosa e inclusive la controlaran hasta cuando dormìa. A quien contarle sobre aquel fantasma que la visitaba y que con voz casi inaudible, le anticipaba

el futuro. Al principio no le creyò,como otras veces, hasta que sintió algo cálido, caer entre sus piernas y pudo comprobar lo que había en sus manos y se puso a llorar. No se animaba a contarle a su madre, acaso la internarìan o la llevaran a la casa del hombre de anteojos que le harìa las preguntas de siempre mientras tomaba nota en un pequeño cuaderno. No entendìa eso de andar encontrando repuestas para todo tan propio de los mayores. El tiempo era una caja de madera inmensa, haciendo tic tac, en el gran salòn de la casa."El tiempo es el recorrido de un punto al otro" recordò que le habìa contado el fantasma y ella se lo explicò a su madre .

-Quien te lo dijo?

-Alguien, la caja de madera.

Era en la casa del campo, donde màs la visitaba, en los dìas largos de verano cuando sin motivo; la mandaban a dormir la siesta . Era una casa colonial de innumerables habitaciones, algunas a las que nunca pudo conocer y sólo eran puertas cerradas porque era muy chica para visitar la sala de armas o la habitaciòn de sus tìos abuelos .

-Me contàs porquè?-

Estaba acostada y se habìa puesto una toalla entre las piernas para no manchar las sàbanas. Le dijo que era la vida y que ahora podrìa tener hijos.

-Se van a enojar.

Si le cuentas lo que te digo se van a enojar, no es engañarlos si le dices lo que te pasa. Ellos no entienden que el tiempo no existe y jamàs lo comprenderàn. Yo no te he elegido para contarte estas cosas, fuè porque conoces las verdaderas preguntas.

-Y cuales son las verdaderas preguntas?

Aquellas a las que sòlo vos conocès las repuestas.

-Hay hijita!!! exclamò su madre, cuando le mostrò la sangre que le chorreaba entre las piernas.
No lloró esta vez. Se quedó esperando, sin preguntas para hacer.

paco ibañez

suena paco
su guitarra redondea
aires lejanos
es parìs no es lo mismo
que una alameda
que un galope
que los olivares
bajo la siesta
de andalucìa
yo lo escucho
en buenos aires
no es lo mismo
la maleza ausente
la lengua exacta
de hernandez
hablada escrita
en una siesta de sevilla
suena paco
paco ibañez
y su voz es un aullido
interminable
y es lorca y es la tarde
en que a la siesta
escucho las palabras
heridas de muerte
no es lo mismo
cuando no se està
donde uno quiere.
aunque me revuelque
en mi voz
y corra por el agua