La Ley de la calle

Las nubes avanzan sobre el cielo, son blancas, inmaculadas. Los rascacielos estan en las alturas màs allà de Rusty James, las padecen con su intermitencia, como barcos gigantescos, tal vez los ricos no las perciban, otra dimensiòn, allà donde los pàjaros embisten contra las torres de vidrio, pàjaros sin memoria, pàjaros de viento. Exagera Francis Ford Coppola, exagera como en Apocalipsis Now, humilde como el borracho que bebe en un rincòn del bar de Benny, sapiencia del que conoce el fin de la historia. Sapiencia, virtud de los hombres callados como el chico de la moto, cristo de los suburbios, hermano mayor que todo la ha visto y que calla, cuando aparece en medio de la pelea que se produce debajo de una autopista o de un puente o de una fàbrica abandonada y gigantesca. Sobre el lomo de su moto, observa la pelea de los chicos de la calle, de su hermano que combate en una danza perfecta, de su hermano que la tiene a favor en el blanco y negro. Y que se sorprende sin evitar el hondo tajo traidor que se le hunde en el vientre, y por el que borbotea el lìquido negro de su sangre fresca, que le propicia su contrincante, un chico blanco de la banda enemiga un chico impotente que quiere quedarse con su alma.
La ley de la calle, un tìtulo español de una pelìcula que se refiere a peces rojos, cautivos en un acuario, dos hermanos que el chico de la moto se ha propuesto  liberar de su color evidente, dos extraños atrapados en el blanco y negro.
Ay hermano, has regresado para contarme cual es mi destino, mi propòsito en este mundo que acontece entre la gente y solo callas y me dices que no estoy preparado.
Enorme historia, dedicada a los que hemos perdido nuestros hèroes a pesar de seguirlos por el laberinto de una noche y que no nos dieron màs respuestas que sus actos. Es el rey, nunca seràs como èl le dice un negro en un billar, otros toman cocaìna y de las narices llenas de moco blanco, brota se escapa la vida. El tiempo es un enorme esfera sin agujas, el tiempo que Rusty James se encarga de malgastar porque no sabe lo que significa el tiempo. Poeta de las imàgenes Coppola, sin melancolìa nos muestra e insiste con Dennis Hoopper, el Kurtz de la historia, el padre y la borrachera lùcida de su sentencia." si la locura consiste en conocer la profundidad de las cosas, estamos locos". Pelìcula en blanco y negro. Piel blanca y sangre negra. Rusty James lleva un tajo para siempre en el vientre, convivencia, rastro imborrable que ha de llevar luego del asesinato de su hermano y de la pasividad de su padre abandonado al destino que le enseña la sapiencia. Gracias a la ley de la calle, uno puede pensar que aùn los poetas gobiernan los hechos inexplicables.

parra

por la destreza
y el desparpajo
me gusta
nicanor parra
por las diagonales
el camino a roma
està lleno de repuestas
multiple choice
dos màs dos
no es cuatro
es otra cosa
ahora messi
corre hacia la derecha
hasta que la zurda
impacta
inevitable
en cambio nicanor maradoniano
mete un caño
no es lo mismo
me gusta nicanor
parra avanza
encara resuelve
y absuelve
a los niños
que juegan un picado
bajo la lluvia
chocolate derretido
hambre que se olvida
cuando uno
se rìe
y se alimenta con poesià

hijo del silencio

què hay?
un espacio en blanco
un relleno
puedes plantar
algunos àrboles
cantar una canciòn
de marineros
esperar ansioso
la sudestada
beber un vino rojo
imaginar situaciones
que hay?
solo la niebla
que cubre el paisaje
alguna apariciòn
un fragmento de piedra
un talismàn
que te saque de foco
antes que Dios
se envalentone
y te saque una foto
que hay?
cuanto cuesta
vender tu alma
por unos centavos
que solo te sirven
para comprar el pan
en el almacèn de la esquina
que hay?
un desierto
una imagen desdibujada
de lo que pudiste ser
hijo de tu padre
y del siolencio

poema de los insomnes

està
no tengas miedo
amor
està
entre los sueños
espera
no hay
espacio
solo silencio
respiraciòn
nocturna
està
es la vida
nos une
y nos separa
entonces
nos hablamos
y nos reìmos
de la noche
eterna que nos
envuelve
dos seres
ùnicos
irrepetibles
que abren los ojos
y del sueño
solo hay fragmentos
crònicas
de un viaje
intermonable
como el deseo

bienvenida

venimos
no vamos
es distinto
una operaciòn
a contramano
como eso de mirarte
al espejo
y contar las arrugas
que te faltan
kilòmetros
de vida
hacia el cartel
de bienvenida

Predisposicion

hoy estoy dispuesto
bien sentado
pensando en las cosas
que me salieron bien
hablè con mis amigos
la temperatura era agradable
la pelìcula de losey
me sentò muy bien
he tomado un buen vino
hablè con un amigo
hasta en el obituario
que contaba el diario
la gente morìa feliz
hoy estoy dispuesto
hablarà algunas palabras
con mis enemigos
y hasta me perdonarìa
los males por venir
agradable momento
un amigo poeta recibe un premio
acerca de una obra
que no mucho conozco
hoy estoy dispuesto
acaso nada me moleste
ni siquiera el hecho
de mori