Desesperaciòn

Hay tanto, densidad, desesperanza, algo de quietud en esas imàgenes..... Què difìcil expresar como Fassbinder, què utopìa el cine cuando todo està tan bien expresado, e interpretado por Dick Bogarde. Alguna vez mi padre; pintor respetuoso, bohemio irrenunciable a quien las corbatas les quedaban tan bien las pocas veces que las usò, me dijo que nunca podrìa hablar sobre Van Gogh porque ante su obra se quedaba mudo. Ahora lo entiendo, hay en el artista algo inefable, esos amarillos y sobre todo esa angustia imposible de definir porque es belleza dolorosa. Què cine¡¡¡, Fassbinder nos llena de imàgenes, nos confunde tanto¡¡¡.
Desesperaciòn, con Dick Bogarde, Nabokov, los treinta y la duplicidad, la otredad, la esperanza de que cada uno tiene su doble en alguna parte, es solo la locura del artista, del hombre y la creencia estùpida de que nuestra insignificancia no es tal. No es cierto, y allì està la paradoja. Imposible aunque la esquizofrenia no es nada màs que una argucia de nuestra mente. Digo tal cosa y asì lo creo.
Fassbinder acaso sin intenciòn, nos muestra un personaje que para cobrar un seguro de vida mata al que cree que es su doble y el ùnico que piensa asì està tan loco como lo puede estar Dick Bogarde en su representaciòn. Muy loco.
Bebamos por la demencia del Arte.

sin sombra

es tu sombra
te espera
agazapada
al mediodìa
cuando
la soledad
te hace invisible
y no eres
màs
que un
hombre
desprovisto
de silencio
un hombre
que ni siquiera
reproduce
el màs insignificante
de los espejos

a la rosa blanca

me dices
en julio como en enero
que hay una rosa
que es tu mejilla
una flor maravillosa
blanca como una novia
una esperanza
un copo de nieve
una nube
y hay en tus ojos
un brillo perfecto
una naranja
perfectamente redonda
una entrada triunfal
un guiño anaranjado
me dices
poeta
que para todos
hay escrita
sobre las paredes
y el alma
una rosa
y una naranja
perfectamente redonda
entonces
sales
desprovisto de todo
desnudo
a viajar
sobre tu rosa
blanca

a mi mantel

este mantel
si hablara
contarìa
historias alegres
o la tristeza
de un solo plato
tantas làgrimas
de vino
y aceite derramadas
o su pasado festivo
tan lleno
de manos
y promesas
por eso
calla
y solo nos
habla
con sus manchas

Dueña del olvido

ah desmemoria
porquè no regresas
a curar mis herdidas
porquè te empeñas
en faltar a la cita
te convoco
dueña del olvido
aunque despuès
nada sepa
de lo que he sido

Habremos quedado a mano?

Ahì andaba este atardecer de Catalinas, herido por esta vida de la que a veces me siento extraño.
-Cuidado!!!- alguien me dijo justo cuando doblaba un automòvil para subir por Marcelo T de Alvear desde la avenida Alem.
Quise agradecer , acaso si no fuera por la advertencia, me hubieran atropellado y busquè a ese alguien.
Gracias, dije. gracias repetì.
Era un hombre flaco, moreno , de ojos negros con la barba descuidada.
-Què hacès hermano- me dirigìa a alguien que reconocìa y mi entendimiento era claro. Conocì a ese hombre hace ya mucho.
El corazòn cuando se despliega , vence al olvido y al tiempo. Ahora reemprendìamos la conversaciòn, breve , la de dos tipos que alguna vez los uniò la circunstancia y por què nò el miedo.
-Sì como no acordarme.
Una ràfaga, como el Aleph, el destello de otro tiempo, un instante infinito que me remontaba a una tarde de Junio en el Puente La Noria. Trabajaba en una AFJP y mi funciòn era afiliar a cualquiera que se cruzara en mi camino, asì desesperadamente para no perder el trabajo acosaba a la gente que bajaba de los colectivos y cruzaba por el Puente peatonal, antes de tomar su colectivo, el ùltimo que lo llevara a su casa, agotado. Habìa que vender una creencia inveròsimil, que se afilien para asegurar su vejez. Era 1994.
Nadie se detenìa ante mi reclamo, solo Silvia y Patricia, dos hermosas compañeras lo lograban con poco èxito .
Y allì lo vì, recuerdo que llevaba unos pequeños auriculares y le impedì seguir su camino, Lo reconocì, en otros tiempos trabajaba en una empresa de transportes y solìa venir a cobrar por parte de su patròn.
-Si te anotàs, me salvàs.
Accediò de buena manera y firmò.
Esta tarde 11 de mayo de 2011 nos volvìamos a encontrar. Curiosamente ni el ni yo recordamos nuestros nombres. Le contè que seguìa en la misma empresa por suerte y que habìa ascendido.
-Tuve leucemia, me dijo, por suerte estoy mejor, por suerte estaba donde me pusiste y me ayudaron, y ahora te encuentro....que suerte, Eso fuè en el 95.
-Ya estàs curado.
-Sì, la pasè jodido tomaba una pastilla tres veces por dìa.
Un viento càlido subìa pero era leve como un testimonio, como seña de que estàbamos allì los dos vivos, me alegrè, tristemente.
-Ahora me entero que mi viejo tiene un tumor y tengo que ir a buscar los resultados a Rivadavia al cinco mil.
En sus ojos desorbitados se condensaba un dolor denso, los ojos dicen tanto, son como dos muecas profundas.
-Necesito unas monedas para el bondi, te molestarìa prestàrme unos pesos.
Nos abrazamos y lo vì alejarse corriendo hacia el colectivo. Proseguì mi camino hacia mi casa, llorè un largo rato.
Habremos quedado a mano?

Uno forma parte de esto ( Al flaco Spinetta)

Uno forma parte de esto
una especie de inventario
relojes autos demoras
uno forma parte de esto
responde sin sentido
enciende la radio
y sueña con misiles
y luces artificiales
y la Bengala - estuve esa noche-
de tribuna a tribuna
había niebla
y Basile caía de su cruz
en la última bandeja
la cancha de Boca
vacía de gritos
nadie paró el partido
empate uno a uno
y la pelota avergonzada
uno forma parte de esto
ya no es la naturaleza
un grupo de árboles
el río las serpientes
ahora que los asesinos
se asesinan por venganza
y uno forma parte de esto
ya no hay contemplacion
para los que se sientan
en las plazas a darse un beso

el rio

He llegado
mi corazón
se acerca
es el río
baja decidido
entre las piedras
siempre estuvo
con sus remolinos
yendo
hacia abajo
he llegado
he de hundirme
y que el agua
me lleve
miro
desde la orilla
y me veo
soy yo
sobrevivo

Que se lleva....

repetido
multiplicado
fragmento
soy
uno más
que
se lleva
el viento

el hombre solo

el hombre solo
se introduce a un bar
se acerca a la barra
y pide una ginebra
hay un espejo
pero no quiere
ver sus ojos
ni su cabeza
sobre sus hombros
el hombre solo
mientras bebe
contempla
a sus espaldas
al otro
que no es él
pero es todos
y repetido
se olvida de sí
y de su secreto

Para mi vieja

cuando ya no está la vieja
hay respuestas
colgadas en los sueños
recomendaciones y cuidados
y había una vez
y los cuentos de Anderssen
cuando ya no está la vieja
no hay consuelo
para los dolores de muela
ni datos para una carta astral
tampoco he guardado
sus manuales
de como hacer un guiso
y barrer el patio
ahora
cuando abro mis ojos
trato de deespertar
en el momento exacto
ya no hay consuelo
y por la ventana
una ráfaga de viento