sábado, 30 de octubre de 2010

NCK

Incómodo, hoy sàbado 30 octubre de 2010, sobre una silla y con un teclado sobre las piernas, trato de reproducir pequeños hechos no muy lejanos, pequeños digo, porque se ha muerto un tipo importante. Para algunos un hombre gravitante, y sí..., así lo fué.
Me gustaba hasta hace sólo tres días, ver su imágen en la tele siempre con corbata celeste, siempre con esa mirada vacía, siempre con esa voz baja y monocorde, sobre una tarima, exigiendo, diciendo palabras como sentencias como un viejo pastor anglicano pregonando hecatombes , el infierno al que iremos a parar si no lo seguimos.
Entonces, con resignación ante la inevitable convivencia, pensaba "andate a la mierda resurrector del odio, andate a la mierda", y pasaba otro canal. Era un zapping extraño ya que de eso me encontraba con un contrincante que le respondía a modo de noticia sobre la corrupción o algún sobreseìmiento por enriquecimiento ilícito.
Ahora está muerto y hay un flor de quilombo.
Gorilas, me pregunto por el significado.
El jueves, como todos los jueves, me encuentro con unos amigos y comemos en el Norte un bodegón de la calle Talcahuano. Festejamos volver a vernos y nos tomamos de más.
-ahora a las delicias- dice piyi.

Hay un hombre sentado con una copa en la mano. Sobre la mesa la botella de López agoniza con un resto que el hombre se niega a abandonar. Tiene una remera blanca y un pantalón de hilo color crema sostenido por un cinturón trenzado. Tendrá setenta años, nos mira con recelo.
-El embajador- me dice Fernando.
-Están contentos!!!!-le grita al que está tras de la barra- están contentos los gorilas fijate si la tarjeta sirve, viste que sí-dice y se suena la nariz con la servilleta y vuelve a mirar de reojo.
Para él todo es difuso.
Ahora toma café como si con esa bebida pudiera recuperar un poco de sensatez.
Mario Espinoza Melo, aquel que fuera amigo de Menem y que lo asesorara sobre los modos de vestirse, está en Las Delicias de Guido y Callao, solo como Sanfilippo en el día del amigo.
Un bar Gorila y Tacuara. Allí, cuando estaba Sosa de mozo, sobre Callao, en el viejo bar se juntaron los montoneros con los tacuaras.
Ahora se levanta se pone una corralera salteña bordada con panal de abejas, elegante. Guarda la compostura, aunque se encuentre absolutamente en pedo pasa por mi lado con su copa en la mano.
-Es una campera peronista!!!!-me dice y se instala en una mesa.
-Estos gorilas no respetan a nadie ni siquiera a la muerte de un compañero que fue nuestro presidente.
-Este tipo fué embajador en Chile un desastre ché- nos dice Fernando.
Es tarde, lejos de la rosada hay como un todo armónico. Sobre un piso amplio una luz destella sobre los cuadros y las paredes.
Alguien vé el velorio en la Rosada.
Mientras paso por la esquina de Talcahuano y Juncal me acuerdo de Kirchner y lo veo caminar con sus mocasines de Guido por Vicente López hacia Santa Fé un poco alto con su jopo agachado para escuchar lo que le dice Lilita.
Otras épocas, cuando el patilludo era el rey, y había que hacer algo por esta patria desguasada, carajo!!!

lunes, 25 de octubre de 2010

Barrabrava II

Antes los matones se reclutaban en los oscuros suburbios. Sicarios de la causa conservadora asesinaron a un senador díscolo y arriaban a los humildes a votar por el patrón. Ahora se llaman barrabravas, se tatúan y se especializan en romper los débiles huesos de los que no están de acuerdo. Ahora el patrón es el bien aprendido barrasindical, andan en automóviles importados y los sostiene el aparato.
La excusa, eliminar como sea la amenaza roja.
Lo peor lo que intoxica y lo que asesina, nos inunda.
El asesinato de Mariano Ferreira nos revela la masacre de Ezeiza.

domingo, 24 de octubre de 2010

La historia de Tota

La mujer recorre el barrio con un changuito de supermercado. A veces se sienta en un escalón de entrada y se pone a tejer. LLama la atención verla, siempre maquillada, con su pelo gris abundante y la mirada fija en sus manos regordetas de uñas pintadas.
No parece de la calle sólo uno se imagina que está esperando una visita, incluso a veces habla con un ser invisible, un murmullo casi inaudible como esos que escuchamos cuando estamos solos en casa màs allá de las paredes.
Un ser perdido en la ciudad. A veces la he visto en sueños atravesando la Plaza Vicente López, con su vivienda a cuestas como si flotara en el aire. Cuantos seres nos visitan y habitan nuestros sueños sin que podamos reconocer.
Ahora, por la curiosidad de Marina, mi mujer, la mujer tiene un nombre.
Tota, me cuenta Marina que así se llama. Que lo sabe porque encontró a un taxista llamado Esteban y que le contó su historia.
Compañero de escuela en los cincuenta la volvió a encontrar y la reconoció a pesar del tiempo transcurrido. Hay personas, digo, que con el paso del tiempo, nos recuerdan A veces nos sorprende un "Ya no te acordás de mí?" inesperado que surge de un pelado con anteojos,"soy Esteban, ché no te hagas el gil que nos sentábamos en el mismo banco y éramos vecinos de cuadra"
Ah!!! y cae la ficha.
Bueno eso es lo que pasó con Tota. Era muy buena alumna y cantaba muy lindo. Aparte también iba con ellos Borocotó y Andrés Percivale, el periodista que vive cerca de aquí, me parece que en Santa Fé llegando a Callao.
Y Tota se perdió cuando murieron sus padres , se fué desovillando en la ciudad.
Siempre nos llamó la atención, tan remilgada con sus cabellos de lana. Solitaria y bella. Ahora sabemos quien es aunque tal vez ella no se acuerde.

viernes, 22 de octubre de 2010

perro al sol

hay días
como hojas en blanco
no hay palabras
alguna música
toca el alma
entonces
lo que pasa
transcurre en silencio
inconsciente de mí
como un perro al sol
espero

viernes, 15 de octubre de 2010

chuchil amén

Salve Churchil
el que sabe
el que espera
el que cuenta
el insomne
el ansioso
salve
por su raro nombre
churchil
chur
paredón y después
y zamba y orquesta
indeciso salve
churchil
amén

una mezcla

una mezcla
estan vivos los muertos
las calles circulares
el olvido y el viento
lo que sabes y crees
lo que esperas
sin saber
una mezcla
de azúcar y café
sueñas
caes
no sé

leones encerrados

amo las palabras
desde niño
sopa de letras
cucharadas de puré
montaña de arroz
amo los espacios
donde se extiende
la duda
son como ventanas
donde se construyen
sueños
amo lo que sé
una calle
con sueltas baldosas
el ir de viaje
hacia ninguna parte
me entristecen
los leones encerrados

Reyes de la pradera

Me dió pena ver a esos leones encerrados y abandonados en sus jaulas. La nota salió en los noticieros de la mañana. Tristes de un lado al otro en una precaria carreta rugiendo asustados a un mundo indecente, incomprensible. Y esos ojos bellamente separados y esa barbilla y esas enormes manos tan lejos de la sabana. Amaestrados como nosotros, solo un resto de lo que somos. Como pobres frente a un restaurante, los leones acaso recuerden épocas de caza y libertad. Reyes de la pradera, cautivos ,esperando la muerte.

Benedicto Altolaguirre


Son las once de la mañana y es enero. El hombre me dá la mano.
-Benedicto Altolaguirre- dice.
Yo también me presento.
Estamos a punto de salir del tee del hoyo uno. Benedicto vestido de blanco con su sombrero panamá se pone el guante.
-Once de hándicap- su voz suena a trópico.
El campo de golf parece flotar a la orilla del Río Luján. Complicado a esta hora de viento norte sin árboles y lleno de lagunas artificiales.
Benedicto coloca la pelota suavemente sobre el pasto. Es moreno y espigado y ensaya con soltura su primer golpe una, dos tres veces. Mira hacia adelante y se imagina un tiro largo.
Procede.
Allí vá la pelota y vuela lejos y pica varias veces espantando los teros caprichosos. Ahora descansa casi invisible.
-Gracias- Dice Benedicto y se retira en silencio.
Ahora intento hacer lo mismo que él. Ensayo soy más joven, a él le calculo más de sesenta. Sin embargo y a pesar de mi esfuerzo mi tiro es mucho más corto.
-Muy bien- dice.

Ha jugado mucho mejor durante estas horas de intenso calor. Poco pude obtener de su data. Me dijo que era argentino y que vivía de ciertas inversiones en un country del lugar.
A la noche ví una película de Orson Welles. La historia ocurría en Méjico y un hombre vestido con un traje blanco y panamá se secaba la transpiración del cuello.
En un primer plano me pareció ver a Don Benedicto Altolaguirre observando la luz encendida de la ventana de un hotel barato.

miércoles, 13 de octubre de 2010

Volvieron


Los antiguos dioses de la tierra
devolvieron a sus hijos
para que Dios
siga existiendo
uno por minuto
en un ilusorio regreso

viernes, 8 de octubre de 2010

poema existencial

tengo un nombre
un rostro
unos ojos
manos y silencio
y tengo espera
alguien me llama
y acudo
pero me reservo
al derecho
de ser yo el mismo
còmo saber
si no me reconozco
si me sorprendo
frente al espejo
con este ser que me contiene
y al que llaman
por telèfono
tengo un nombre
pero solo
son los alrededores
de que no soy
el que temo

besos

besos
besos tibios
frìos y calientes
besos
de judas
mojados
besos
de tìas
sobre la frente
caracoles
en los ojos
besos
tantas veces
besos
que se secan
besos de olvido
y de presente
besos
boca
lengua
palabra
caliente
besos de maestra
de abuela
besos
de labios
de vida
besos
que demoran
el olvido
esperanza
de ahora
y hasta siempre

Dios me libre

dormido
morir
soñando
dormido
babeando
nuevo nombre
una pradera
la foto imposible
un gol de media cancha
que me crezca el pelo
no acordarme
de nada
de
nada
y !Dios me libre!
de la memoria
mi alma

luna de los valles

hay tanta luna en el valle
sobre los cementerios
que los muertos
no pueden salir
a robar vino
y las mujeres
se acuestan
a esperar el dìa
con los ojos abiertos
hay tanta luna
que el sol se esconde
avergonzado
como un ladròn
tras los altos cerros

Leon Felipe

habìa que ir delante
de todos
y de nadie
ir desnudo
lleno de aire
como la nada
en silencio
buscando
un pedazo de pan
que nos traiga el aire
habìa que crecer
de golpe
como el inùtil
yuyo
suicida
flor
entre las piedras

a rufino

en los ojos de mi perro
hay piedad como de santo
de madre de novia y de espera
tambièn cansancio de poeta
en los ojos de mi perro

que aguarda la muerte
sin sorpresas

dime

dime poeta
dime
dime
palabras
esperanza
flores del aire
dime sueños
pañuelos
adioses
dime poeta
que piensas
de las flores
de los mendigos
y de los billetes
ida y vuelta
dime poeta
dime dime
de la pausa
del sueño
y las sorpresas
del futuro
y del precio de las cosas
dimedimedime
de las puertas
y de las flores
hay de tantas cosas
hay poeta
poeta y tus dolores
tanto poco
tan de nada
tan silencio
tan de dime
que no dices
tan palabras
y de dones

cuando era chico

cuando era chico
en el invierno
el aire se llenaba
de pochoclos
el circo
se extendìa
en los baldìos
y la tarde era tan breve
como un pedazo de chocolate
cuando era chico
la calle era màs larga
y la oscuridad
tapaba los rincones
cuendo era chico
el tiempo
se demoraba en los relojes

morir en las vísperas

Hay en las vísperas algo de inexistencia. Uno piensa en el futuro y por un rato abandona el presente. Me cuentan que una mujer de ochenta y cinco años acaba de morir en una playa griega. Estaba de turista y se quedó muerta contemplando el mar.
!Hermoso morir! y cagarle la vida a sus compañeros de viaje, a la embajada.

Un tipo medido


El tipo medido se levanta siempre a la misma hora. Se mete en el baño y mea sin salpicar en la tapa del inodoro. El tipo medido se mira al espejo y no se sorprende de los pequeños cambios que se muestran en su rostro. El tiempo pasa en el reloj de la cocina y la heladera suena cada tres minutos y medio. Eso le alcanza para lavarse los dientes y pensar un ratito en la muerte, en la supervivencia de su esqueleto y en el recuerdo de un sueño.
El tipo medido sabe que hay vientitres pasos hasta la cocina y como dejar de contarlos como todos los dias. Así avanza por el pasillo el tipo medido.
El tipo medido empieza el conteo, uno,dos, tres, veintiitreeeees.
Ahora con el último paso llega a la cocina y estira la mano para encender la hornalla.
Luego de ese pequeño incidente mira el fuego como todos los días.

lunes, 4 de octubre de 2010

Bazar

Y Dios hizo todas las cosas

las expone en su bazar

cada una con su precio

a las que hay que pagar

un colla en la ciudad

No me hallo
en este cuerpo
con esta cara
resumida en el espejo
no me hallo
han borrado
los carteles
hay demasiados barriletes
atrapados por el cablerío
no me hallo
en esta ciudad
con este nombre
estoy perdido
extraviado
de mí
para siempre

sábado, 2 de octubre de 2010

ser nada

entre la horas
estàn los minutos
entre las olas
la esperanza
de irme a la nada
a la disoluciòn
que encierra
el destiempo
què hermoso
ser nada
ni siquiera
un recuerdo

encontrè un sombrero


encontrè un sombrero
estaba lleno de pensamientos
lo puse sobre la mesa
boca abajo
bastò una distracciòn
para que por la ventana
se lo llevara el viento
desde hace siglos aguardo
que regrese como un hijo
con sus recuerdos

bicho perdido

te preguntas
por tu sueño
el desierto
un enanerado pueblo
ejèrcito de nubes
azul sobre amarillo
interminable
como la agonìa
nubes ciudades
tanto frìo
en el cielo
y no en la tierra
tan disuelta
el bicho hùmedo
y sorprendido
ante tanto viento