a rody

nadie puede
hacer un firulete
sin que sea un firulete
nadie puede
escribir un verso
que no parezca un verso
nadie puede
cruzar una autopista
y salir ileso
nadie puede
derramar el vino
obsequiar una rosa
que no sea una rosa
nadie puede
amar un perro que no sea suyo
ni mezclar el rock

con el silencio
nadie puede
que se anime
a bordear
el precipicio
y volar si es necesario
improvisando alas
nadie puede
entender una charla
nadie puede
ser tan dueño
y tan generoso
como para retirarse
a tiempo
nadie nadie
se atreve
a la poesìa
entre tanta basura
como Rodolfo Edwards

dia de laburo

antes de dormir
repaso el dìa
una buena mañana
el cafè con leche
las tostadas
las noticias
el estado del tiempo
el puente pueyrredòn
no està cortado
aunque no vaya al sur
habrà piquetes al mediodìa
ernesto arriaga
el obelisco
alguna receta de Cristina
comer cerdos
erecciòn inmediata
a eso de las nueve y media
encarar la vida
los inconvenientes
y las puteadas
gracias forzadas
al limpia parabrisas
moneda en mano
nueve de julio
mural inmenso
sobre el mercado del plata
aùn no llego
y ya estoy cansado
me acuerdo del polaco
y de las palomas
de la plaza
cuidado con la vieja
casi la atropello
no llego a concluir
el repaso
que ya estoy roncando
sobre la cama

de izquierda a derecha

de izquierda a derecha
una palabra
la frase
la historia
el punto
y la coma
a la derecha
el cierre
parèntesis
el fin
la muerte
a la derecha
el olvido
el punto final
el desamparo
la nada
si viajas
en tren
en auto
en micro
y en sueños
de izquierda
a derecha
salvo en un
final
abierto
concluyes
y mueres

ser otro

tengo miedo
al despertarme
tengo miedo
de ser el mismo
de ser otro
pàjaro
batracio
perro
sin nombre
tengo miedo
por un rato
mientras hurgo
en mi memoria
quien soy
y nò recuerdo
es tan breve
como el relàmpago
y el silencio

al hugo

esa forma
de poner el cuerpo
la voz y la desmesura
esa forma
de acariciar la bocha
de sacar la carne
de la heladera
de mover la boca
de acomodar los anteojos
esa indecencia
y el imprevisìble
escàndalo
de tu poesìa
ese modo generoso
inequìvoco
ese es hugo ovalle
el que no olvida
el que desentierra
cadàveres
y busca orejas
para clavarle
sus verdades

foto y soledad

Làstima esa foto. Hay tres hombres sentados en el banco de una plaza. La foto està impresa en un libro. El que està al centro abraza a los otros dos. Los tres tienen cruzadas las piernas del mismo modo- Es una foto en blanco y negro. Son extrañamente hermosos. El fotògrafo ha captado la amistad, el halo de silencio y de armònica camaraderìa. Al verla puedo creer que acaban de cerrar un pacto indisoluble. Es impensable pensar en la impureza hay algo que precede a la escena. Nada sè de eso pero conozco el fin, la imposibilidad que esa escena se repita. Como en el teatro los actos son irrepetibles como esa foto de tres entrañables amigos.
Aclaro:
Se trata de mi padre con sus dos mejores amigos. Marcelo, el que està a su derecha se arrojò de un sèptimo piso en construcciòn en la Calle Uruguay. Walter, poeta Vallejiano se pegò un tiro hace unos años.
Sòlo quedò el viejo, mi padre posando unos años màs, para la foto.

A Cristo

mi viejo dibujò muchos cristos
el de la aguja
el de entre los pobres
el del ìndice
el de Pasolini
eran cristos dementes
alcohòlicos melancòlicos
a veces eran el Che
ò Gandhi
se podrìa
decir que mi viejo
dibujò cristos infinitos
y eso que era ateo
yo propongo
para incrementar
el mundo
a los desocupados
a los presos
y sobre todo a vos
que lees mis versos

De Vicenzo

Ramiro, dice Manolo Souto, viejo parroquiano del Ranelagh Golf Club, ves esa cancha de tenis?, nunca vì a nadie jugar al tenis.
El campo tiene ochenta años y al cruzar la barrera de entrada sòlo se habla de golf, de los ilustres ausentes como Carlos Spina. El buenmozo que supo bailar en hollywood con Kim Novak.
De Roberto de Vicenzo.
Del hoyo que produjo un cadàver que arrojaron de una aviòn sobre el fairway del trece, el par cinco màs difìcil de la cancha. Se habla poco de eso como de otra cosa que no sean las frases peroneanas de don Roberto.
"Cuando era un muchacho, le dijo don Roberto a Severiano Ballesteros en la salida del tee del hoyo cuatro. Un doglet a la derecha con un green oculto por un grupo de eucaliptus de treinta metros de altura. Cuando era tan joven como vos la ponìa por arriba de los àrboles".
El gran español puso la pelota mientras don Roberto lo miraba con los ojos entrecerrados, practicò un par de veces y allì fuè la pelota perdiendose en el cielo por un instante, luego el ruido seco de alguna rama, y la puteada suave, inevitable del crack.
"No me dejaste explicarte, que cuando era un muchacho, dijo sonriendo los àrboles eran muy pequeños"
Don Manolo tiene razòn, no se puede hablar de este deporte sin mencionar a Roberto y al Ranelagh Golf.
De Vicenzo el màs grande de todos los tiempos.

Que Gahane Gana

Miraba Chile Brasil con esperanza. Soñaba con un partido parejo, con la victoria del màs dèbil en el ùltimo instante, como debiera ser, con el asombro. El loco Bielsa y ese pueblo destrozado por un terremoto, esperando el milagro, pero no fuè. Todo fuè lo esperado. Brasil con su displicencia, con la magia del toque y el movimiento. Brasil jugando como el gato maula con el mìsero ratòn.
Brasil y la lògica del fùtbol sin misterio. Aùn hay uruguayes y argentinas que puedan acertar con sus flechas en su engañoso talòn.
Nada màs inolvidable y expresivo que el mundial del cincuenta. Salvo que gahane Gana.

Santos Perez

si tuviera un cuchillo, dijo Santos Pèrez, engrillado antes de su fusilamiento. En su rostro torturado en la càrcel de Lujàn, en su mirada demencial, aùn se reflejaba la cabeza de Facundo asomando por la ventana de la diligencia que lo transportaba aquella madrugada lluviosa de Barranca Yaco y sus manos ahora temblaban.
Cuando su dedo apretò el gatillo, habìa, mierda ciertas convicciones.
Si nò lo hubieran sujetado, habrìa devorado el grupo de emisarios de Rosas que clamaban por la justicia.
¡ASESINO¡
Oyò, antes que la metralla, ahogara el alarido.
Quien se atreve a matarme¡¡¡
-dos tiros- dijo Rosas-a veces hacen falta dos tiros para matar a un pàjaro.
Ahora ya no se sabrìa, para siempre, nada

la misma cara

el torero
el bancario
el futbolista
el boticario
el ladròn
el policìa
la vìctima
el sicario
el polìtico
el crèdulo
el mendigo
el banquero
el estafador
el estafado
el estadista
el estado
el mono
el trasexual
el hetero
el policìa
el puto
el abstemio
el lunàtico
el cuerdo
se parecen
a lo que representan
cara oculta
de la moneda

estan tus cuadros

están tus cuadros
los cielos rojos
los rostros
la pena
los gritos
así eras
padre
ausencia
remolino
el tren
que no
llegaba a destino
y sin embargo
están tus cuadros
lo que deseaste
y la prisa
por pintar tus sueños
nada
nada más
que la tela
como una sábana
la carbonilla
y esa forma
de furia
el encuentro
fugaz e ínutil
con las sombras

X que vivo

leo
poemas
carteles
noticias
panfletos
leo
leo
leo
historias
Cortàzar
leo
envidio
deseo
leo
me duermo
sueño
leo
libros
crònicas
el fuego
leo
sin sorpresa
leo
con esperanza
leo
y hasta cuando
no puedo leo
leo
en el baño
grafittis
insultos
el horòscopo
los pronòsticos
necrol+ lògicas
leo
leo
por que vivo
leo

a marina

hay en tus ojos
tantas palabras
en tu boca cerrada
en tu andar sensato
por la casa
mujer silenciosa
mujer
mujer desnuda
mujer despierta
en una larga noche
miras estrellas
cuentas historias
y en tu mirada
el tiempo pasa
sobre las aguas quietas

huidobro

magallanes
entrò en españa
a vender su sueño
desvalorizado
por su rey
y cambiò su nombre
y la bandera
sorteò captores
por el càlido atlàntico
imaginò un estrecho
y navegò
a ciegas
hacia el s
u
r
creyò que el plata
era su paso
y llorò
borracho y vacilante
en san julìan
esperò el invierno
y luego de masacrar
a los insurrectos
siguìo lamiendo
su imaginaciòn
hasta que por ùltimo llegò al estrecho
antes
del fin
el pacìfico
se expresò
azul
y en silencio
hay magallanes
esto de viajar por este mar infinito
y morir
cerca
de la meta

deudor de la vida

a tantas cosas
que son tan pocas
les debo tanto¡¡¡
Al invariable espejo
a la palabra escrita
a lo que quisiera
decir y no puedo
a la alegrìa
de esperenzar la esperanza
a la ilusiòn de la cura definitiva
a los tònicos capilares
a la idea del triunfo transitorio
a la cabalah al horòscopo
a la poesìa
les debo tanto
que si por casualidad
me ganara el loto
no me alcanzarìa
para pagar
la mitad de lo que debo
porque estoy
enteramente convencido
que para agradecer
no me bastan los dedos

como a un recuerdo

un nuevo dìa
a las cinco de la mañana
abres los ojos
sin sueños
que valgan la pena
debes crear
nuevas utopìas
para que el despertar
no te encuentre tan vacìo
y que tu marcha al baño
no sea este andar
de ciego
tan lleno de meo
y de desesperanza
a las cinco de la mañana
de una noche larga
es invierno
y en la ciudad
en un umbral
un hombre
temblando
abraza su zapatilla
como a un recuerdo

viejas fotos de la vieja

mi madre era perfecta
como una tarde
mirando el agua
como el manantial
de los primeros
dìas
mi madre se dormìa
despuès de despertarse
las madrugadas de junio
y se olvidaba de peinarse
por inventar el desayuno
còmo olvidarla
còmo no amar
sus ojos verdes
y la bondad
que me muestran
las viejas fotos

bicentenario cuando te parezca

hoy es lunes
los domingos
cada vez
màs escasos
hora de los feriados
confusos
el 25 es 28
el bicentenario
es bisexual
bi diestro
y siniestro

sonidos

sonidos
aislados
recordados
el tren
la sirena de un barco
el canto de las lavanderas
el paso del tranvìa
el ruido de las botellas
el tamboril
la vecina
llenando el balde
en el compartido patio
entre las plantas
el canto del gallo
sonidos
el ronquido
de tu padre
un domingo sin fùtbol
los dientes postizos
del abuelo en el vaso
el torbellino
del water clos
a la medianoche
las campanadas
el latir de tu corazòn
sonidos
aislados
solos en tu memoria
ahora en que todo
es un tutifruti
de gritos
de goles
en los estadios

a mi gran amigo

mi amigo mache cantaba bien
mi amigo tenìa una risa càlida
y el mechòn sobre la frente
le quedaba bien
mi amigo mache
sabìa màs de lo que sè de mì
y en sus ojos habìa
solo lo que en mi madre vì
mi amigo mache
solìa callar lo necesario
pero hablaba cuando cantaba bien
mi amigo mache
abrìa los brazos como el corcovado
y una multitud silenciosa
se refugiaba
asì era mi amigo
hijo de un comunista
y de una madre patricia
que cantaba bien
amaba bien
y era tan noble
envidiable
inimitable
y tan inmortal
como Gilgamesh

Saramago responso

pobre Saramago
tan reciente
se ha muerto
asì nos dice un cable
se ha ido
la sorpresa
la esperanza
la nobleza
el texto inverosìmil
el que era capaz
de lo imposible
se ha ido
para siempre
ahora su palabra
ha de tardar
un poco
de paladearse
como un vino
bueno
en la lengua
ahora
la extrañeza
la saudade
el asombro
han de tardar
un buen rato
en llegar
como lluvia
en la sequìa
del alma

dia del padre

en el dìa del padre
hay que buscar si no lo tienes
un padre
tenìa que ser perfecto
probable
suceptible de recibir
un regalo
un beso
una nota de agradecimiento
en el dìa del padre
tendrìas que ser un hijo
un hijo paciente
que le recordara
su condiciòn
por que para serlo
tendrìas que conocer
bastante tus deberes
la paciencia y la entrega
el castigo sin fundamento
Dotoyevsky matò
en los Kamarazov al suyo
alguien tenìa que hacerlo
por el bien de la escritura
y del arte
para ser hombre
necesariamente necesitas
un padre
el primer inventor
fuè Adàn
una suerte de segundo
primero el hijo
aunque lo sea su padre
pobre Dios
tan solo
tan hijo
tan huèrfano
de padre

Mementos

Extraña pelìcula Mementos. Increìble el hombre que busca al asesino de su mujer sin saber que ya lo ha matado. El cuerpo y la escritura el hombre olvida inmediatamente lo que ha hecho y nos lleva en un viaje demencial en su bùsqueda por la justicia. Lo loco es que no sabemos lo que acaba de hacer y sòlo creemos en lo que està escrito, grabado en su cuerpo. Terrible el olvido de el personaje de lo que ha dicho o hizo. Allì nos lleva el hombre con el rostro que nos dice, a travès de una marca que ya ha matado y no lo recuerda, pelìcula infinita metàfora de la desmemoria. Hay reminiscencias del Hombre Ilustrado. Gran y misteriosa, inexplicable pelìcula-

por la nada que nos espera

bebamos
por los vivos
y los muertos
por la soledad
y la intemperie
por la poesìa
y los perdones
por lo escrito
y los proyectos
por los dìas
y las noches
bebamos
vino o ginebra
fernet o cerveza
por los amigos
que se fueron
por la otra vida
y la nuestra
por los goles errados
bebamos
que si no hay recuerdos
para el brindis
habremos muerto
y partido
antes de tiempo
bebamos
por el perdòn
y la condena
por la nada
que nos espera

noche de brujas

hay que quemar
barrer por la tarde
y hacer una fogata
arrojar al fuego
lo que quisimos
una foto
una bombacha
un boleto capicùa
un autògrafo
de Sandro
una bendiciòn
del padre mario
hagamos un muñeco
parecido a nosotros
y que en las esquinas
de los arrabales
se entregue al fuego
noche de brujas
acaso el sol
huya para siempre
convicto de promesas
dios hace el amor
con la virgen
y en el montòn de basura
se quemen nuestros
sueños imposibles

gracias al sur

esta ciudad cae en el sur
arroja una pelota
un sombrero un paraguas
cae el el sur
levanta los puentes
que no crucen
los hombres del sur
tantos puentes inùtiles
en riachuelo zizagueante
corbatta del otro lado
checonatto lacasia grillo y cruz
patean la pelota
que importa el viento
la furia de la sudestada
que viene desde el sur
esta ciudad
con sus puentes
no existe sin el sur
avellaneda hijo pròdigo
puente alsina y el bosch
te recuerdan otros tiempos
ahora ya no es parìs
y buenos aires
se crea y se agiganta
gracias al sur

antiperonista

soy burguès y què
soy del champagnat
del champignon
el champan sin pizza
y los mocasines de guido
y las delicias
tengo muertos
en la recoleta
montoneros y curas
monjas y paralìticos
tontos y tìas solteras
colaboro en la iglesia
y regalo mis trajes
a mi pobre parentela
soy burguès rugbysta
y sobre todo
antiperonista!!!!

no es paris

esta ciudad no es Paris
a pesar de las mansardas
y de las cùpulas
porque por su culo
entra el negraje provinciano
como una pija informe
con sus diversas tonadas
tampoco es madrid
demasiado gallego y resistencia
tampoco es praga
ni londres
aunque en el san jorge
no se lea el martin fierro
esta es Buenos Aires
y el malevaje crudo
se te clava en la garganta
està el sesenta
river boca
y la mierda del riachuelo
y los faroles
y los caballos
que aùn recuerdan la pampa

ciudad grande

me asombraba
esta ciudad
con sus torres iluminadas
las pizzerías
chorreando muzzarella
el olor de los choripanes
la calle lavalle
con los cines colmados
los viejos maricas
sobre los parlantes
de las disquerías
los pregoneros
de la sexta
mencionando los titulares
"accidente en Maschwitz
miles de muertes"
me asombraba
el ruido creciente
de la mañana
el olor del río engañoso
cuando la brisa
achicaba el incendio
del verano largo
yo venía
de una ciudad
que cabía en la mano
un puñado de gente
y sus pocas iglesias
y su único estadio
me trajo un tren
tan extenso como la pampa
cuando la ví por vez primera
después de atravesar
medio país
y con mi dedo
dibujar un mapa
me asombraba
esta ciudad
el vómito de gente
sobre la plaza de retiro
hasta que sin darme cuenta
se me metió en la piel
y me comió la memoria
cuando ví a un hombre
muerto
sobre una silla
tapado de diarios
en un andén
sin trenes

nuevas acepciones

por què cibullets
y nò pan con ajo
malbec
por mistela
a la carte
en vez de menù
porque nò
paica
malandra
grilo
shusheta
cajetilla
chabòn
garca
bondi
trola
forfai
en vez
de piyama
party
partusa
grela
que tanta
palabra boluda
como
mail
rebueno
traba
face book
en vez
de libro
flores
te quiero
asombro
chat
chato
plano
obvio
y pelotudo

coorman

Robert Corman siempre me sorprende. Uso este tiempo porque los genios siempre estan en el presente nadie puede decir lo que escribiò Dotoievsky, Proust o lo que pintaba El Greco sin recurrir a este tiempo que incluye a todos como un caleidoscopio. Algo asì ocurre con la poesìa y con el siempre vigente negro Olmedo. Mi amigo poeta Edwars me dice que con mayùsculas solo pone el nombre de Dios, yo agrego, lo presente es lo vigente, sin minimizar o menospreciar el cine creo que Corman es un genio. En una de sus pelìculas, sin dejar de recurrir al gènero de la parodia, construye una obra maestra.
La pelìcula, hecha con unos pocos miles, ridiculiza y a la vez revalora el arte. Lo pone en una dimensiòn que solo se puede lograr a travès de la parodia.
Se trata de una historia de Beatniks que transcurre en un bar donde trabaja de mozo un chico precario que toma en serio a los bromistas parroquianos disfrazados de intelectuales con cierto aire existencialista. Hay un poeta Dadaìsta que con el acompañamiento de un saxo habla de el ser del arte y la inexistencia de los seres banales. Nuestro hèroe trata y memoriza de seguir el recetario y por accidente, en su sòrdida buhardilla por casualidad apuñala al gato y lo cubre con ceràmica, transformàndolo en una obra de arte.
Y allì surge el reconocimiento de los medios, la genialidad del idiota que empieza a matar y a transformar los cadàveres de sus vìctimas en estatuas que provocan la admiraciòn del grupo de idiotas que festejan y lo coronan. !!Extraordinario!!. Corman se luce y en el frenesì criminal del loco, donde hasta hay un decapitado en una carpinterìa, la pelìcula culmina con la persecuciòn de todos al criminal, policìas y transgresores drogadictos mancomunados bajo el ritmo del jazz por oscuros laberintos de un escenografìa de cartòn.
Ahora, con final previsible, que hace que lo obvio nos muestre al genio, el muchacho en la escena final, siempre idiota se termine ahorcando en su propia casa, escena de todos sus crìmenes u obras como nosotros consideremos.
El ahorcado, dice alguien y la pelìcula concluye.
Ahora entiendo la veneraciòn por Corman, de Coppola, Scorsese, Demme y la escena final de Wenders en El estado de las cosas.

la verdad

el delator
ha dicho
lo que querìan
ahora
la verdad
no le pertenece
puede
dormir sin culpa
vacìo
sin nada
que a otros
interese

osky

hace mucho que no sè de Oscar
dueño de una librerìa
estaba en Pueyrredòn
y se llamaba Macedonio
hablàbamos de Chandler
de BTraven y de Piglia
una vez me dijo
que sin ninguna culpa
hubiera pateado el ataùd de su padre
osky tenìa una galera
que en vez de conejos
sacaba libros
hace mucho que no sabo
aunque a veces por la tarde
nos juntàbamos en las violetas
era un poco arlt y el quijote
tambièn lacan y hammett
y se desconsolaba
por sus libros perdidos

el hombre que hace sus cosas

un hombre hace sus cosas
està bien ganarse el pan
comprar el diario
un asado los domingos
una vida agradable
sin pretensiones
hacer planes
para las vacaciones
san bernardo
gesell pinamar o las sierras
està bien asì
tener el entierro pago
un seguro por las dudas
el saludo del portero
si el hombre hace sus cosas
en Suecia, dicen
muchos se suecidan
por hacerlas tan bien
por pasar desapercibidos
imagino el cuerpo
perfectamente frìo
del hombre que hace sus cosas
el comentario de su mujer
el hombre hace sus cosas
y ràpidamente
entra en el olvido

cagate

de nada vale la palabra
el apretòn de manos
la esperanza
de nada vale
la firma
y la confianza
cuando el ladròn
se esconde entre las cortinas
y un amigo sopesa
tantos años
por una moneda
entonces
de nada valen
las buenas intenciones
los propòsitos
son del otro
como cartas en la manga
de nada vale
en esta soledad
que te reclama el alma
de nada vale
cuando alguien
ha convenido
en voz baja
una nueva lista
sin tu nombre
en la nòmina

dificil que el chancho silbe........

pensé en escribir un cuento
no pude
una novela
tampoco
un poema
difícil
que el chancho silbe

futbol hiupiii

futbol por la tele
perros con camiseta
fiesta y fiesta
hasta olvidarse
del hambre
del laburo
de los cuernos
y las cuentas
futbol que juegan otros
mundial para el análisis
que la gambeta
que el amague
que el centro
y la derecha
lo ven todos
y algunos lo juegan
para deleite
de los sponsor
y de los esposos
que lo ven entre amigos
fiesta fiesta
azul y blanca
gol y papelitos
y abrazos besos
de amantes
satisfechos

Dia Internacional de la Mujer

pantalón sin bolsillos
ascensor sin espejo
cenicero de moto
cortado como dedo de carnicero
contento como perro
con dos colas
mi padre no festejaba
los domingos ni las navidades
se dormía temprano
se emborrachaba un miércoles
y era más feliz que nosotros
que mirábamos el reloj
esperando el sábado
así se toma la vida
de las orejas
como a un niño travieso

adán el día de la madre
no necesitaba comprar regalos
hasta que llegó eva
y le vió las tetas
el verdadero
día internacional de la mujer

Pedro

antes que cante el gallo
huyes en la oscuridad
debes correr hacia el sol
despues de la noche larga
has dejado hace tanto
de pescar estrellas
de caminar por las húmedas
calles de jerusalem
ahora sólo eres
un fragmento de la palabra
cómo recomponer la historia
entre las sombras
ahora que él
recorre las últimas horas
si te persigue su nombre
mejor dejarlo así
Dios mío
porque decir que no te conozco
como me has contado
porque nó
huir de la encerrona
que me trae el alba
y hacerme viento
antes que cante el gallo
y que el tiempo ocurra

quequeq barra

Es enorme y rapado. Camina entre los autos, ordena, obedecen.
-Dejelo al lado de la camioneta blanca-dice, obedezco
Giro y allí voy. Son las seis y media de la tarde cuando estaciono y me bajo del auto. Estoy en la playa de estacionamiento del Club San Telmo, sucursal San telmo. La cancha está en la Isla Maciel. Aquí funcionan unas de fútbol cinco, Perú bajo la autopista.
-que tal profesor- estoy a su lado y aprecio de cerca la voz suave. Parece mentira que pertenezca a ese cuerpo, a esa cara de sumo con esos brazos tatuados y San Telmo escrito en sus espaldas.
Una vez por semana lo veo. Antes y después de concurrir al no menos extraño taller del Poeta Rodolfo Edwars y la poesía leída y sus sorpresivas clases.
Contar sobre su contenido sería develar secretos como la alquimia o la fórmula para hacer crecer el pelo que el bardo posee con abundancia y descaro.
En el prólogo hablamos de fútbol, de viejos jugadores, de River e Independiente o de política y el misterio del peronismo, tema más difícil que entender un poema hermético ( esto corre por mi cuenta).
Hablamos de los barrabravas y sus rebusques. Me gustaría tener su ingenio más que la generosidad de su musculatura, decimos.
Luego del ritual, el poeta me acompaña hasta la puerta. Mientras nos acercamos escuchamos el ruido de los bombos.
-Están ensayando- dice
Mientras voy hacia la playa pienso en el muchacho, en la facilidad que tendría para romper cualquier cuerpo. Los bombos ya no suenan.
Al llegar veo que hay un grupo de muchachos, algunos en moto.
-Se van al mundial?
-Sí capo.
-Cuidate- me escucho.
-Profe, este es Pablo, mi remplazo.
Le agradezco y le menciono lo que está ocurriendo con las deportaciones.
-Son los periodistas- dice y da media vuelta para dar directivas al grupo.
Me voy hacia el auto y me prergunto por la diversidad de los oficios.

cuando me voy
dejo mis manos
sobre la mesa
mis pies en el camino
mi sombra detenida
cuando me voy
y me pierdo
no tomo el recaudo
de dejarte
un cartel colgándome
del pecho
diciendo
vuelvo en seguida

cuando muera

si me muero
antes de los previsto
por ejemplo
atropellado por un tranvìa
aunque ya no hay tranvìas
estaràn mis calzoncillos limpios?
no habràn pruebas de mi vida?
cuentas impagas
poemas sin terminar
disculpas
enmiendas
esperas
algùn colectivo incompleto
un cuento sin final
incumplidas promesas
si me muero antes de tiempo
estarè vivo
para los que esperan
noticias por llegar
por eso
por mis uñas
la higiene
la desilusiòn
quiero morir a tiempo
con todas las facturas
pagas
y que mi respiraciòn
su final
coincida exactamente
con el fin del mundo
como esas sinfonìas
o esos fundidos
de las mejores pelìculas
sin aplausos
fuera de lugar

la tejedora

tejía mi madre
y entre sus manos
surgían formas
de lana cálida
sus ojos verdes
miraban por sobre
el marco de sus anteojos
la puerta cerrada
así pasaba la vida
en silencio
como quien
no espera nada

caìda de los frutos

de chico
vì caer los duraznos
sobre la hùmeda tierra
un instante
y el aire
adquirìa un aroma
inconfundible
a primavera
prolongada
àrbol
desprendido
de sus primeras
hojas

sin saber

mi mujer
duerme al lado mìo
de hace mucho
mi mujer
duerme al lado mìo
de hace mucho
de hace poco
desde anoche
y esta noche
duerme al lado mìo
y no sabe lo que no sè
y no sè lo que no sabe
ni tampoco sè
lo que sabe
ni sabe lo que sè
mi mujer sabe
que no sabè
y yo sè
lo que no sè
y es la vida
el misterio
y la soledad
de andar de un
lado al otro
sin saber

Dios

al fin

cansado

Dios

nos asesina

karma

repetitivo
reincidente
repicante
deplorable
oscuro
malèvolo
indecente
renovado
traslùcido
alegre
sincero
luego
lamentable
quejoso
retorcido
complejo
rèprobo
sùcubo
demonìaco
incestuoso
contagioso
amnèsico
contradictorio
impresentable
acòlito
zigzagueante
sinuoso
paseo
desespero
vivo
sueño
muero
regreso

Formalidades

no te explicas
como seguir
esta mañana
de Junio
porquè no alterar
la espera
la puntualidad
el traje y la corbata
y salir desnudo
engañando al viento
que viaja de sur a norte
atravesar la calle
esquivando los autos
robarle a una vieja
su cartera
y nò ser tan previsible
el de siempre
el perfumado
pelotudo y puntual
que conoce
el camino