sustanto

la tierra
la lengua
la memoria
los ojos
el silencio
la lluvia
la espera
el asco
el olvido
la calle
la piedra
el mar
el cerro
los nones
los dimes
los oyes
los adioses
los muertos
el recuerdo
la poesía
el aire
la música
el sujeto
la prédica
los tantos
la gambeta
el descenso
el infierno
la duda
la existencia
la lectura
la fuga
la música
el laberinto
los gatos
el espejo
las alegorías
y las penas

El recuerdo

sacudo la sábana
en el abrir mis ojos
aún el alma cerrada
entretenida con el sueño
del poeta y su ronda
de la luna al mediodía
de los amores inconclusos
de las puertas
y sus escenas
he de levantarme
partido en dos
luego de haber tratado
inútilmente
de ordenar
el recuerdo

Fantasmas

Ayer por la tarde con mi amigo Rody, poeta y mago, hablamos de fantasmas. Me contò que habìa soñado con Rodolfo Fogwill y que le diò una receta para escribir una novela.
-lees la agenda de un tipo y podès ver algo de su futuro, dijo que le dijo. En base a eso podès torcer su agenda y hacer un horòscopo e incluso modificar su destino. Algo asì me dijo Rody que le dijo.
-una novela escrita por un fantasma que modifica las acciones de un tipo que puede ser un vendedor o el presidente.
Asì pasamos las tardes conversando sobre la creaciòn y sus dificultades. Luego vemos una pelìcula o leemos un buen poema o reflexionamos sobre alguna frase. Difìcil poner en palabras tantas sensaciones. Solo un verdadero poeta puede extraer con tanta simpleza tanta poesìa.
-la primavera es un escàndalo ha escrito en alguna parte.Me lo dice cuando me recibe y encaramos hacia el asensor aunque solo debemos subir un piso, es hermoso hacerlo en ese artefacto de los treinta, abrir esa puerta de hierro, sentir el chasquido monòtono en el viaje breve, es probable que lleguemos a su casa o volemos con pensamientos y no vayamos a ninguna parte.
Ya en la casa, me regala una ediciòn de Capìtulo dedicada a Juan Carlos Dàvalos. Le doy las gracias, Hablamos de Jaime su hijo, del vitalismo de su poesìa y de su vida.
-un poeta en serio y poco serio- le digo ( escribo en presente porque me gusta)- no le interesaba nada màs que la vida.
Luego, mientras tomamos un cafè, le cuento que una noche, despuès de muchos años, oì su voz por el telèfono.
-no es extraño, es probable que la voz quede flotando en la atmòsfera- le digo.
El me cuenta su sueño con Fogwill y luego me lee algunas frases " la poesìa es un fantasma descubierto infraganti" no es exacta mi cita.
Vemos una hermosa pelìcula "Nunca en Domingo".

Ahora tomo un taxi-
-A Paranà y Santa Fè, digo
-Terminò de trabajar- me pregunta, tiene una voz suave, evoca otro tiempo.
Conversamos me cuenta que es de Cafayate que hace cuarenta años que vive en Buenos Aires.
-A jaime su tìo lo conocì, me dice, estuve en su casa tomando vino y tocando la quena.
Nos reconocemos. Le pago y me bajo.
He soñado luego con otro tìo, Martìn Miguel, estàbamos en una playa de arena blanca, tenìa un bolso azul y subìa un mèdano, lentamente.
En la revista Capìtulo, hay una foto suya tocando la guitarra.
Siento que mi vida es màs de lo que creo.