una beata menos

una mujer sube las escaleras
se persigna
y entra a la iglesia
ignora los mendigos
pasa una hora
y sale de prisa
tropieza
y se rompe
la cabeza
el same le dá
un tiempo
a las moscas
que cagan
sobre sus ojos
libres de pecado
y a los niños
que le roban
la cartera

el tótem a Ramiro Dávalos

el árbol
con su sombra
y la madera
las hojas
sobre la tierra
desde lejos
podía ver su copa
o su desnudez
propia del invierno
el àrbol
construía un mundo
podía morir
y con él hacer
un barco
mi padre
me dió sus huesos
su deseo
el anticipo
del no estar
mostrándome
la grieta de su pecho
así transcurro
sin su aliento
huérfano
como el primer hombre
con el último sueño

no pensar en nada

me gusta la idea
de caminar por un cementerio
traspasar la reja
y silbar un tango
o simplemente
no pensar en nada

Gol negro

Un automóvil marca gol quedó colgado entre dos edificios. El conductor en vez de apretar el freno, por los nervios, lo hizo con el acelerador. Hubo que bajarlos a él y a su hijo, con una grúa. Aparentemente el apellido del hombre era Messi.

ovillo de carne

que distinta es la lluvia
en el desamparo
en el hambre
en las goteras
que distinta
a un poema
de amor
al deseo de orinar
y el frìo
que distinto
y la nieve
cuando la muerte
es alivio
y el suicidio
una forma
simple e impensada
de terminar con todo
hombre¡¡¡
con lo poco que te queda
has un ovillo
de hambrienta
carne
y hùndete
en la nada
donde no hay despuès

manifiesto

cada dìa
regreso a casa
con algo nuevo
entonces
què escribir
sino de lo que ocurre
de lo que pasa
los desencuentros
y el desamor
un poema
que cuente
la vida en Oslo?
la lisura de la sombra?
el agua Bendita?
la concidencia còsmica
la vida en marte
la ceguera
el desasosiego
què escribir
para tapar
la desconsolada
experiencia
de vivir?
algun piadoso
me dirìa
no jodàs màs
que la poesìa
siga en manos
de los boludos
y los exhibicionistas
y los suicidas

cada dìa
intento
no escribir
nada
pero me cuesta

sirenas amputadas

ciudad llena de lluvia
de baldosas sueltas
de charcos y paraguas
de colectivos llenos
de viento sur
de sirenas
ciudad amanecida
de a poco
unos hombres
se desperezan
bajo el autopista
se sacuden como perros
y acuden despacio
a las esquinas
ciudad entre las calles
ciudad de los contrastes
cierra la ventana
que no entre nadie
aumenta el volùmen
apaga tu corazòn
no escuches
el canto
de las sirenas amputadas

Juventud central norte

Nunca me olvido. Cancha de Gimnasia y Tiro. Clàsico tras del arco la tapia, tras la tapia la calle, tras la calle la casa. Salta, al fondo, bien arriba el cerro San Bernardo. El loco Marongio arquero de Central Norte, bombazo de Luñiz, santiagueño, entonces jugador de Juventud Antoniana, la bocha vista de la tribuna cayendo en el patio de una casa, màs allà de la calle.
Despuès, todos los jugadores pidiendo la pelota junto al referì, luego de golpear la puerta, el ladrar de los perros, la vieja con la pelota bajo el brazo, diciendo que nò, que ya era suficiente, que estaba cansada de que le rompan las plantas.
Fuè una larga negociaciòn. El partido sòlo fuè una anècdota que nos podrìa contar Luque entonces jugador de Central Norte de Salta.

mediodìa de invierno

el mediodìa
es un cuchillo
que corta
el mundo
por la mitad
abajo està la mañana
el tibio sol
el discurrir
del agua
el desayuno
el atizar del fuego
el olor de la leña
la fritura del pan
arriba
la tarde
breve del invierno
azula hasta lo oscuro
la copa desnuda
de los àrboles
es mediodìa
y la tierra
se divide
exactamente
por la mitad

pupitres

al fin de cuentas
lo que hiciste
se propaga
en la memoria
de los otros
está en el tronco
donde tallaste
un corazón imperfecto
en el pupitre
en la mancha
de tu delantal
en los ojos
de los que te vieron
por última vez
en alguien
que te sueñe
aunque no te conozca
al fin de cuentas
no sólo
son tus huellas
estelas en la mar

la memoria del olvido

quien ( te preguntas)
inicia tus sueños
Dios?
El Azar?
La memoria?
lo que negaste
la cociencia
lo que miraste
y no viste?
el amor
la pèrdida
el reencuentro
el destiempo
Quièn?
la injusticia?
La culpa?
Quièn
Quien Carajo
sinò
la gracia
la desmesura
la memoria
del olvido

a cortàzar humildemente

la casa tomada
entra
ausculta
hay pasillos
tejidos
silencio
la calle
de sur a
norte
los espejos
la pequeña sala
los silloncitos
de roble
los hermanos
el olvido
el reloj de arena
la vigilia
final de juego
la llave
y ese irse
doblando la esquina

cartas a nadie

una carta de Chandler
vale
si has leìdo
a chandler
una carta de Miller
tambièn
una carta leìda
al azar
vale tanto
o màs
porque no
conoces
los personajes
anònima
literatura
palabras escritas
a nadie

aromas

En verso
te cuento
historias
el rìo
la gente
el dìa trece
de un martes
que muere
las falsas opciones
el simulacro
de las encuestas
o esto o lo otro
lo tomas o lo dejas
puedes elegir
en la falsa
encrucijada
todos los caminos
conducen a Roma
aunque el paisaje
parezca distinto
en la ventanilla
del colectivo
y el aroma
de la mujer
haya cambiado
de marca
hay olor a hembra
te sigue
y se alarga
persistente
y te recuerde
los remotos sueños
asì sucede
por los siglos
de los siglos
amèn

messi

esperas
el pase en cortada
y solo recibes
una previsible patada
enano silencioso
sácate de una vez
de encima
el abrazo del oso

brasil a propósito de mundiales

recuerdas
el fútbol vía satélite
en un bar de Salta
mundial por tv
la cancha se vé muy bien
los desplazamientos
y la pelota sobre
el cuadrculado césped
de shefield
se vé muy bien
la chilena de Perfumo
contra alemania
el gol de los ingleses
que no fué
al setenta lo viste
un poco mejor
el salto y la espera
de Pelé
el pase en cortada
la danza del juego
tostao y jarirzinhio
marco antonio y clodoaldo
Albertosi mazzola
y schnelinger
el italiano rubio
viendo el baile
la batuca
el ritmo sereno
el expresionismo inimitable
la pelota enamorada
aún espera
en el dosmil diez
después de cuarenta años
el rescate
desde la torre
aquella fiesta
maquillada
brasil del setenta
como gardel
cada día canta mejor

la mariposa del sueño

una mariposa
entra por la ventana
es temprano
te preguntas
donde has estado
mientras vuela
por el interior de tu cuarto
acaso aùn duermas
y tu ser busque
entre tus cosas
y se introduzca
en el interior
de tus zapatos

pobre brasil

pobre brasil
ha perdido
en unos minutos
toda su riqueza

la previa

es la vìspera
enciendan las velas
la noche es larga
mañana espera
la pelota los himnos
los ojos del apache
la colita tìmida de Michelis
es la vìspera
que no pase el tiempo
aùn eres dueño de la esperanza
de los vaticinios
de las conjeturas
el enano barbado
saldrà a la cancha
impecable
Làzaro de traje y corbata
es la vìspera
aùn aguardas las promesas
abre las manos
mañana
muy temprano
cuando suene el silbato
todo serà olvido
y el tiempo se desenvolverà
lento o presuroso
si lo quieres
y lo necesitas