deudor de la vida

a tantas cosas
que son tan pocas
les debo tanto¡¡¡
Al invariable espejo
a la palabra escrita
a lo que quisiera
decir y no puedo
a la alegrìa
de esperenzar la esperanza
a la ilusiòn de la cura definitiva
a los tònicos capilares
a la idea del triunfo transitorio
a la cabalah al horòscopo
a la poesìa
les debo tanto
que si por casualidad
me ganara el loto
no me alcanzarìa
para pagar
la mitad de lo que debo
porque estoy
enteramente convencido
que para agradecer
no me bastan los dedos

como a un recuerdo

un nuevo dìa
a las cinco de la mañana
abres los ojos
sin sueños
que valgan la pena
debes crear
nuevas utopìas
para que el despertar
no te encuentre tan vacìo
y que tu marcha al baño
no sea este andar
de ciego
tan lleno de meo
y de desesperanza
a las cinco de la mañana
de una noche larga
es invierno
y en la ciudad
en un umbral
un hombre
temblando
abraza su zapatilla
como a un recuerdo

viejas fotos de la vieja

mi madre era perfecta
como una tarde
mirando el agua
como el manantial
de los primeros
dìas
mi madre se dormìa
despuès de despertarse
las madrugadas de junio
y se olvidaba de peinarse
por inventar el desayuno
còmo olvidarla
còmo no amar
sus ojos verdes
y la bondad
que me muestran
las viejas fotos

bicentenario cuando te parezca

hoy es lunes
los domingos
cada vez
màs escasos
hora de los feriados
confusos
el 25 es 28
el bicentenario
es bisexual
bi diestro
y siniestro

sonidos

sonidos
aislados
recordados
el tren
la sirena de un barco
el canto de las lavanderas
el paso del tranvìa
el ruido de las botellas
el tamboril
la vecina
llenando el balde
en el compartido patio
entre las plantas
el canto del gallo
sonidos
el ronquido
de tu padre
un domingo sin fùtbol
los dientes postizos
del abuelo en el vaso
el torbellino
del water clos
a la medianoche
las campanadas
el latir de tu corazòn
sonidos
aislados
solos en tu memoria
ahora en que todo
es un tutifruti
de gritos
de goles
en los estadios

a mi gran amigo

mi amigo mache cantaba bien
mi amigo tenìa una risa càlida
y el mechòn sobre la frente
le quedaba bien
mi amigo mache
sabìa màs de lo que sè de mì
y en sus ojos habìa
solo lo que en mi madre vì
mi amigo mache
solìa callar lo necesario
pero hablaba cuando cantaba bien
mi amigo mache
abrìa los brazos como el corcovado
y una multitud silenciosa
se refugiaba
asì era mi amigo
hijo de un comunista
y de una madre patricia
que cantaba bien
amaba bien
y era tan noble
envidiable
inimitable
y tan inmortal
como Gilgamesh

Saramago responso

pobre Saramago
tan reciente
se ha muerto
asì nos dice un cable
se ha ido
la sorpresa
la esperanza
la nobleza
el texto inverosìmil
el que era capaz
de lo imposible
se ha ido
para siempre
ahora su palabra
ha de tardar
un poco
de paladearse
como un vino
bueno
en la lengua
ahora
la extrañeza
la saudade
el asombro
han de tardar
un buen rato
en llegar
como lluvia
en la sequìa
del alma