Aquí me tienen

He vuelto a nacer , aunque nunca morí del todo, anduve de duelo de mí mismo. Pasé una larga noche, he dejado pasar historias que nunca escribiré. Pienso que la escritura es un acto de limpieza, de sacar de adentro los trapos, de regalar la ropa que ya no nos entra, de desprendernos de la costra luego de la herida y la sangre vertida. Algo queda y el tiempo es un viento que se mueve hacia ninguna parte. He vuelto, estuve perdido en un laberinto hasta entender el laberinto. Por allí me resucitó El juguete rabioso. No sé, hay un poema de Oliverio en donde se pregunta donde estuvo. He regresado aquí estoy hasta la próxima parte. Doy gracias a mi mujer , a mis hijos, al perrito que trajo un día mi hija Manuela con el que recorro lugares donde nunca estuve y que lame mi rostro luego de haber olido una rata muerta en la playa del Palacio Pizzurno. Gracias a él puedo escuchar las campanas de la iglesia del Carmen y cruzar con cuidado la calle.Gracias, aquí me tienen.

Tigre de Bengala

Buenos Aires arde, son las tres y media de la tarde y los 40 de térmica se meten por debajo de la puerta como cartas documento. En la esquina de Martín García y Montes de Oca hay un bar. Dos personas aguantan el bochorno. Un fumador y otro tipo que consulta la rosa de Palermo sentados bajo el sol como si nada disfrutan. Paradoja del deseo realizado un anticipo del infierno si hay alguna distracción me quedo a vivir la eternidad. Acabo de enterarme que en Córdoba, por miedo mataron a un tigre de bengala. Animal tan hermoso perdido en un lugar extraño del mundo muere lejos de su casa, una noticia triste. Un amigo me contó que en la Virgen de los Sicarios un asesino no puede matar un perro enfermo y sin embargo no duda en enviar al otro mundo a la especie humana. Un rayo cae en villa gessel. Son cosas extrañas como el hombre que trata de elegir el caballo ganador bajo el sol tremendo. Pero un tigre de bengala .

voy a seguir

voy a seguir
no importa
si me llaman
me asesinan
voy a seguir
aunque me sangre
 la vida
y hagan 38 grados
y me corten
la luz
voy a seguir
para eso tengo
aliento
manos boca
soledad esperanza
voy a seguir
siendo lo que soy
una memoria
un dolor
un corazón
que palpita

El huérfano

alguien se muere
poeta carpintero bancario
y es lo mismo
porque cada uno
dejó una huella
cantó alguna vez
miró la lluvia
se le murió alguien
a los menos un hijo
pero entonces
la piedad valida
la impunidad
el poeta sufre
y escribe una frase
memorable
el carpintero
se transforma en orfebre
y el bancario
en artista
entonces ya no es lo mismo
porque la cruz
mejora la obra
y el dolor
para algo sirve
al pintor
se le murió un hijo
lo encontraron destrozado
bajo un puente
no salió en los diarios
fué solo un detalle mínimo
no comerció con la ausencia
que extraño
cómo funciona
la piedad en los mdios

Alguien quiso
decir lo que pasaba
traducir la forma de un arbol
la fragancia de la rosa
lo que sentía
cuando vio su rostro
en su sueño
pero no pudo
como no se explican